Vacances=Treinos

Primeiro que tudo, e porque se há pessoa que merece é ele, PARABÉNS CARAPINHA! E tal... desculpa não ter podido corresponder ao convite mas sabes como é, a Xôtora não pode estar sozinha por estes tempos. De qualquer das maneiras já me apanhaste! Sacana! Mas não faz mal, depois pagas uma mine, e quem diz uma diz... hummm... 56! Ups, não era para dizer!

Depois, serve o presente para afirmar que já estou, oficialmente, de vacances! Olarila! Consequentemente, começa a época dos treinos. De muitos tipos de treino: treino do dolce fare niente, treino das mines na esplanada (treinos duros estes, que exigem muita experiência e concentração), treino dos piropos às bifas nos Al-garbes, treino da fotossíntese p'ra ficar com um bronze assim à Obikwelu ou quase, e treino a sério, pois sim!; que manter este corpinho não é fácil, pensam o quê? E porque como eu sou um cromo do piorio, que quando tem mais que fazer não lhe apetece fazer rien e quando não tem nada que fazer não consegue estar quieto não se admirem se o IMPERIVM ficar em stand by ok? Devo estar p'raí a inventá-las! Boas férias minha gente, e bom trabalhinho para quem não as goza. Lembrem-se sempre: fortalece o carácter! ;) AVÉ!

Pobre de mí! Se ha terminado San Fermín!

YA FALTA MENOS! Para as San Fermín do próximo ano, como é óbvio! Todos os anos, de 6 a 14 de Julho, realizam-se em Pamplona, na região Navarra de Espanha, as festas em honra de San Fermín, ou São Firmino, versão brasileira Herbérti Ritxardes! E não, para os incultos ou simplesmente ignorantes acerca do caso, NÃO são as festas da Tomatina! Não é nas San Fermín que fazem as batalhas com tomate. Isso é lá prós lados de Valência, e consta que há uns anos uma freguesia de Almeirim tentou fazer o mesmo mas sem sucesso. Adiante.

Não vou aqui dar uma lição de história, até porque corria o risco de fazer (como noutros esgaravutanjos) asneira. Vou simplesmente dar um lamiré do qu'est qui se passe during as celebrações em honra do dito San Fermín. Mas parece-me que ele ou era de lá ou foi lá parar, assim tipo Santo António de Pádua era de Lisboa e foi dar nome a uma cidade do Texas, vá lá a gente perceber isto.

As festas começam oficialmente às 12 horas do dia 6, com o Txupinazo, um foguete lançado da varanda da Alcadia, do Ayuntamiento, ou de lá como se chamam os Paços do Concelho lá da zona. A título de curiosidade, ficam a saber que Pamplona tem uma Alcaida e não um Alcaide, mas cujo nome não vos sei dizer qual é. Quando o foguete faz PUM!, é o terror: começa uma semana de "bubdêras" e toiros, que volta e meia alternam com toiros e "bubdêras". Convém saber quando se há-de desafiar o quê senão o resultado pode ser desastroso.

Durante a semana das festas a animação na cidade é mais que muita, com actividades e rituais vários que são hoje, mais que uma celebração, um cartão postal da cidade e, simultaneamente, um acto de boas-vindas aos milhares de visitantes que lá se deslocam nesta altura do ano. De todos, o mais famoso e simbólico ritual é, claro, el encierro. O encierro mais não era que o transporte dos toiros que serão lidados na corrida da tarde, dos currais fora da cidade, onde se encontram, até à praça. Claro que há uns anitos valentes camiões era coisa nunca vista, convém lembrar. O resto foi obra da constante necessidade humana de desafiar o perigo, ou seja, a malta começou a curtir correr à frente dos bichos e tornou-se moda fazer isso todos os anos. Escusado será dizer que volta e meia há um que fica espetado nos cornos de um toiro mas isso são pormenores, normalmente acontece aos americanos que vão para lá armados ao pingarelho e com a mania que são o Hemingway.

Todos os dias de manhã os toiros são soltos dos Currales del Gas direitos à Cuesta de Santo Domingo e atravessam o recorrido. Esta é considerada a parte mais perigosa, os toiros saiem rápido e não há por onde fugir, só mesmo para a frente. Sensivelmente a meio de Santo Domingo encontra-se a imagem de San Fermín a quem os mozos rezam antes do encierro: "A San Fermín pedimos, por ser nuestro patrón, nos guie en el encierro, dandonos su bendición!". Repetem a reza uma vez, e voltam a fazê-lo mais duas vezes, com poucos minutos de diferença, imediatamente antes das 8. Às 8 soltam um foguete assinalando a abertura dos currais. Com cerca de 800 metros, o recorrido demora cerca de 3 minutos e meio a ser feito até à Praça de Toros. Por vezes, porém, e quando as coisas dão para o torto pode chegar aos 10 minutos e mesmo ultrapassar esse tempo. Passando por Santo Domingo, em frente à Plaza del Ayuntamiento, seguem pela Mercaderes ao fim da qual há a famosa curva Mercaderes-Estafeta onde quase sempre os toiros derrapam e caem e onde os corajosos fotógrafos têm o seu spot favorito. A parte de dentro desta curva é também, segundo os teóricos, o ponto mais seguro para los mozos que correm o encierro, pois se os toiros derrapam e vão sempre de encontro a uma protecção do lado de fora da dita (depois ainda dizem que os aficcionados não se preocupam com a saúde e bem-estar dos animais). Ao fim da Calle Estafeta há a última curva do recorrido, a Telefónica (a PT de Espanha) que é também um dos pontos mais perigosos: os toiros e as pessoas já vão cansados, a manada já se terá separado e há muita gente à entrada da Praça de Toiros. Passado o Callejón, a entrada Praça em si, e recolhida a manada nos curros, termina o encierro. Depois soltam-se uma vaquitas para os mais temerários ainda poderem dar uns recuertes e levar uns cuertes (na pele, pois claro). Atrás dos toiros vão sempre uma meia dúzia de elementos da organização, pessoas experientes e com muitos encierros nas pernas: os pastores. O seu papel é "marcar" as pessoas que tenham comportamentos perigosos (um paradoxo, bem sei) ao correr, como por exemplo correr demasiado perto da cabeça dos toiros ou tocar-lhes nos cornos. Essa "marcação" é feita através de uma grande vara que transportam consigo. Uma bela vergastada nas costas e é garantido e com factura que esses nunca mais se esquecem do que devem ou não fazer! Com os toiros vão também os cabrestos, que servem para os guiar, e que são os mesmo de uns anos para os outros para saberem o caminho. Isto não é brincadeira, é a sério e é a razão por que os só os toiros e nunca os cabrestos derrapam na curva Mercaderes-Estafeta.

E pronto, é assim durante 7 dias. Só as mais prestigiadas ganaderias são convidadas para levarem os seus toiros para as corridas de Pamplona. Alguns exemplos são Guardiola Fantoni (reponsáveis por cerca de 30% das mortes) , Álvaro de Domecq, Cebada Gago (causadores de um quarto do número de cornadas), Torrestrella, e o temidos Miúra, entre outros. Curiosamente, os toiros mais perigosos nas lides, quase todos com mais de 600 Kg e com um astado com mais de 1m de envergadura, na maioria dos casos, são considerados os toiros mais seguros para correr o encierro, tal a nobreza e o sentido que os Miúra possuem, nunca mirando os mozos com maldade. A maior parte dos feridos deriva da grande quantidade de pessoas que corre com estes toiros. Em mais de 100 anos só provocaram um morto!

As festividades terminam oficialmente às 24 horas do dia 14, quando a população se junta na Plaza del Ayuntamiento para cantar o Pobre de mí!, enquanto as Peñas, grupos/associações de aficcionados festejam nas suas respectivas sedes. Isto é só um apontamento do acontecimento anual que com mais expectativa aguardo. Se quiserem saber mais sugiro-vos que visitem o site www.sanfermin.com .

E sim, bem sei que o post já vem um bocado atrasado mas que querem? Época de exames e tal...

YA FALTA MENOS! AVÉ!

Eles andem naí...

E quem são "eles" perguntam-me. "Eles", ou "ele" até podem ser "elas" ou só uma "ela". O que eu sei é que pertence ao SITEE (Serviço Integrado de Transportes e Estacionamento de Évora) e que têm uma pontaria louvável. Passo a explicar:
Não concordo com o trânsito automóvel dentro das muralhas de uma cidade como Évora, considerada Património Mundial da Humanidade pela UNESCO, a não ser em casos excepcionais como os residentes e o Hospital do Espírito Santo. Mais: concordo inteiramente que, havendo trânsito automóvel, o estacionamento destes deva ser pago, e bem, de modo a desencorajar os motoristas a levar os seus carros muralhas adentro. O argumento barato e pouco convincente de que não há uma rede de transportes públicos à altura não faz sentido: deixando de haver trânsito automaticamente a eficiência dos transportes públicos aumentaria exponencialmente! Concordando com tudo isto, não quer dizer que, correndo os riscos intrísecos, me disponha a pagar. Logo sou multado. DUAS VEZES DE DUAS POSSÍVEIS!! Funcionará o sistema ou será perseguição?? É completamente consciente disso mesmo que não meto uma única moeda no parquímetro! E que me predisponho a pagar as multas!
É a diferença entre responsabilidade e irresponsabilidade: consciente de que errei chego-me à frente para me penitenciar. Certo, porém, que o mais simples era cortar a possibilidade de errar pela raíz. Mas, "doravante e p'ró futuro", que nunca contem comigo para esse (mau) dever cívico de alimentar o parquímetro, antes sim para apoiar todas e quaisquer acções que sejam reclamar o uso de todos e quaisquer meios de transporte dentro daquelas muralhas excepto carros. AVÉ!

A César o que é de César

De maneiras que ontem a notícia do dia era se devia ser perdoado o IRS sobre os prémios de jogo aos jogadores da nossa selecção. Na minha opinião, isto é uma jogada de propaganda para animar as hostes depois da tristeza da eliminação e da derrota no "jogo da caridade". Tamanha sugestão só pode ser piada. Digna do Badaró, diga-se...

Estas conversas são tão, mas tão digna dos portugueses, que é impossível entoar este "tão" sem parecer gay! Perante todo o nosso potencial o que fazemos nós? À partida enterramos, criticamos, botamos abaixo, enfim, armamos em Velho do Restelo. Depois, quando as coisas correm (mais ou menos) bem, ou melhor que as tais expectativas derrotistas iniciais, armamos em humildes e festejamos qualquer coisinha com a qual tenhamos sido agraciados. Foi o 2º lugar no Euro 2004, agora o 4º no Mundial 2006, isto para só falar em futebol. A cidade de Espinho, por exemplo, deu os nomes de Miguel Maia e João Brenha a uma Avenida. Pelo amor de Deus!!! Os homens ficaram em 4º lugar nos Jogos Olímpicos! DUAS VEZES SEGUIDAS!!! NEM UMA MEDALHINHA! E isto depois de terem eliminado os favoritos! Típico. E se tivessem ganho? Davam o nome deles a um Aeroporto??? A um estádio?? Eram nomeados Presidentes da República??? Por favor...

Este conformismo mesquinho é típico de um povo cínico que proclama uma falsa humildade na altura de mandar os foguetes, fazer a festa e apanhar as canas. Quando isto não acontece, dá lugar a uma autocomiseração tradicional de gente pouco ambiciosa!

Então agora, o 4º lugar numa competição na qual os portugueses tinham capacidade de vencer, não obstante o extremo grau de dificuldade dos outros favoritos e o facto da história e a estatística jogarem contra nós, é caso para perdoar o IRS dos prémios aos jogadores! Jogadores já de si pobrezinhos. Concordo, afinal milionários são os do Badminton, Judo, Ginástica e afins. O Futebol não tem condições, apoios, patrocínios nem adeptos. Tadinhos. Proponho até uma isenção do IRS até ao final da vida para aqueles senhores poderem sustentar as famílias e os seus filhinhos. Estes ridículos ofendem-me na qualidade de português. Mas também, e tal como na hora de ouvir o hino antes dos jogos da selecção, me fazem sentir mais Tuga que nunca.

Num país que tem mais de 30 campeões do Mundo em modalidades tão diversas como Boxe, Judo, Ginástica, Tiro, Trampolins e muitas mais, vamos perdoar o IRS dos futebolistas. Estes desconhecidos são os verdadeiros campeões. Não têm ginásios próprios, nem transportes, nem centros de estágio com todas estas condições. Na grande maioria dos casos, são os próprios atletas que auto-sustentam a sua própria competição com um emprego normalíssimo, treinando com afinco nas horas vagas, em detrimento das horas de lazer "normais" de qualquer um de nós. Mas a esses campeões (já para não falar nos atletas Parolímpicos) não chegam os apoios do estado. Nem subsídios, nem prémios federativos, nem isenções fiscais.

Ontem, a SIC, numa reportagem ardilosa, entrevistou dois desses campeões. Uma ginasta da qual já não me recordo o nome (estão a ver, é tremendamente injusto para a rapariga) e o boxeur Bento "Algarvio". Os dois afinaram pelo mesmo de diapasão, nada de espantoso. Mais do que prémios monetários ou isenções fiscais, do que gostariam era o reconhecimento do seu país. Reconhecimento que conquistam internacionalmente e que não têm na sua própria terra. E apoios logísticos é claro, condições de treino, fundos de apoios, etc... A SIC, como qualquer meio de comunicação social, com o dom da manipulação (isto é só uma afirmação objectiva e nenhum tipo de insinuação) até passava a imagem da Santa Casa da Misericórdia. Mas como meio de comunicação social é tão culpada pela condição daqueles campeões como o Estado ou os patrocinadores fuínhas que não se chegam à frente para apoiar os campeões. Afinal teriam o nosso reconhecimento se nós tivéssemos conhecimento dos seus feitos! Se estivessem exposição. Nos meios de comunicação, lá está. Mas os nossos media, continuam a achar mais importante as bolhas dos pés do Ronaldo do que os triunfos internacionais de atletas cegos, sem braços e sem pernas. E não estou a ser sarcástico. É a típica lei da oferta e da procura mas ao contrário. Quanto a mim não se deveria aplicar na comunicação! Numa aula este semestre, tive uma discussão com uma professora acerca de pescas: ela dizia que os pescadores pescavam os que as pessoas compravam, eu digo que as pessoas compram o que os pescadores pescam. Posso ser acusado de minimalismo mas é assim. Nestes casos a galinha nasce primeiro que o ovo. As pessoas vão ao supermercado COMPRAR, não ao Oceano PESCAR!

Enfim, perdoem lá o IRS aos senhores que não é nada que me surpreenda. Na volta a mesada que a minha mãezinha me dá também leva com o IRS e eu não sei... foda-se!!! AVÉ!

A long long time ago...

Este post não era para se tornar real. Ou, no mínimo, oficial. Era daqueles que à nascença nunca sairia da pasta quanto mais saltar para a net. No seu lugar queria escrever qualquer coisa acerca das San Fermín. Mas como isto da vida é tudo uma questão de timings, nesta data só poderia escrever sobre isto que estou escrevendo. É que fez na noite passada um ano que cometi a segunda maior asneira da minha vida. A segunda sim, e embora grande, a anos-luz da maior. E tudo começou, no entanto, na semana anterior quando recebi uma SMS tão inesperada quanto reveladora. No dia seguinte uma ainda mais reveladora. Lembro-me como se fosse ontem, a primeira recebi-a quando estava em casa do Samuel com mais pessoal a ver o DVD do festival de stand up comedy que o meu irmão organizou. A segunda, recebi-a estava eu sentadinho na esplanada da Delta, no Fórum, a curtir a minha pausa do trabalho. Foi o começo de um hábito. Nesse instante ocorreu-me um pensamento claro, lógico e certeiro como nenhum outro. Qualquer coisa como «Dia D, Hora H. Local X» e já sabia o que iria acontecer. É uma sensação engraçada, daquelas sem que muitas pessoas não conseguem passar mas que eu só aturo como um mal necessário, no fundo um meio para atingir um fim. Mas admito que nessa altura achei muita piada e curti muito a situação...

E foi exactamente no dia, hora e local que eu previra que fiz essa grande asneira: envolvi-me com a pessoa errada. E asneira porquê? Na altura não tive a frieza de pensar como hoje. Na única e primeira vez que resolvi dar ouvidos aos meus amigos não o deveria ter feito. Além disso ignorei também outras opiniões que na altura entendi como preconceituosas. Hoje penso que, sendo ou não, nenhuma delas fugia à realidade.

E lá andava eu, embrenhado no meu trabalhinho, e dividindo-me entre umas férias que não o eram e uma válvula de escape que acabou por ser mais que isso... até rebentar.

E porque eu não sou pessoa de dar demasiada importância a certas coisas, outras há que, por muito mal que me façam faço questão de recordar. Porque é com os erros que se aprende e porque fugir aos problemas não os resolve. Então cá estou eu passado um ano a relembrar essa bela asneira. Como prémio de consolação ou, quiçá, auge de requintes sádicos de malvadez, a única coisa que recordo que acho que valeu a pena eram aquelas fodas... aquelas belas fodas. E nem isso, hoje, repetiria...

Finalmente!

Estive uns dias sem escrever. Queria ter escrito sobre uma data de coisas mas já me faltava a vontade. Vontade, assunto não. Tenho andado preguiçoso no que à escrita diz respeito e a disponibilidade também não tem sido muita. Queria ter escrito sobre a demissão do Freitas, a campanha da nossa selecção, o prémio que ganhei, enfim, uma data de coisas. Agora, e para retomar o ritmo, quero partilhar com os meus (in)fiéis leitores do IMPERIVM a minha mais recente aquisição. Uma das compras que mais gozo me deu nos últimos tempos...

Atenção: COMPREI UNS CHINELOS!!!

Ah pois é!! Confesso que estava em falta, principalmente para com os meus colegas. Afinal ser BMP e não usar chinelos é o mesmo que o Brasil sem o Roberto Leal, a Madeira sem o Alberto João e a TVI sem o Goucha! Simplesmente não se concebe a existência de um sem o outro. E então lá fui, com o "mãetrocínio" e adquiri um fantástico par de chinelos da Quicksilver! Espanto dos espantos, não é que aquelas coisas são confortáveis??? E agradam à vista?? Tudo a ver com o dono, pois então...

Já tenho a bike e os chinelos. Só me falta o cão. Mas esse já é mais complicado. Por norma, a malta ou tem rafeiros ou Pitbulls. Eu cá, não sei se já o referi, gosto é mesmo de Rottweillers. Mas não estou a ver a D. Manuela a subir ao primeiro andar para fazer limpeza e dar de caras com um. Nem a estar no café sossegadinho enquanto o meu animal de estimação estraçalhava os dos vizinhos e lhes deixava as entranhas espalhadas por Gambelas inteira. (Isto é um sonho que eu tenho...)

Enfim, agora vou é curtir os meus chinelinhos. E a cereja no topo do bolo é que não sendo de neopreno, deixo de estar na lista negra da CIA como produtor de armas químicas. Sim porque quando eu me descalço o gás Sarin parece uma brincadeira de Carnaval. AVÉ!!

PS: Pela primeira vez em 9 anos (a segunda fora de casa) que não vejo o Txupinazo ou Chupinazo e os encierros das Festas de San Fermín, em Pamplona. Mas, abençoada net que me satisfaz toda esta sede de aficción!!!

O gajo defende!

Já se passaram 48 horas. Queria ter escrito alguma coisa logo a seguir mas não havia condições. Era demasiada emoção. A história repete-se estou eu farto de dizer (e escrever) e depende de nós a maneira como ela o faz. Os beefs foram outra vez mais cedo para casa. Outra vez à custa de Portugal. Outra vez à custa de Scolari. Outra vez nos quartos. Mas o pior de tudo foi mesmo ter sido outra vez nos penáltis... e outra vez com Ricardo!

O guarda-redes do meu Verdão, como se ainda tivesse alguma coisa a provar, resolveu mais uma vez um jogo contra os ingleses e os críticos da selecção. É caso para dizer que desta vez a chapada foi mesmo de luva branca!

Em Gambelas City não se via vivalma na rua. No Monte Branco, completamente apinhado, estavam rostos nervosos de olhos postos no televisor. Não cabia uma mosca. Bebiam-se minis e fumavam-se cigarros uns atrás dos outros. Uma barulheira ensurdecedora. Havia os que beberam de mais e iam estragando a festa, os que preferiam nem ver, os que estavam a trabalhar, os que nem portugueses eram, os pessimistas para quem tudo é mau e mal feito e os optimistas cuja fé inabalável e absoluta confiança tentavam sempre transmitir à malta. Nestes poucos encontrava-me eu.

Remates, desarmes, entradas duras, faltas, cartões, tudo servia para a malta se manifestar. Berrávamos, levávamos as mãos à cabeça, pregávamos um murro na mesa, soltávamos um palavrão, fazíamos uma careta de desepero, pedíamos mais uma mini, acendíamos mais um cigarro. E isto durante 120 minutos. Acredito que perdemos muitos anos de vida nestas condições.

Depois o apito final. Os sempre temíveis penáltis. O esforço estava feito, agora seria uma questão de sorte. Mas será, de facto, assim? Eu acho que não. Aliás, eu tenho a certeza que não. Se fosse só sorte provavelmente não teríamos ganho. Quem joga uma hora com mais um e não consegue marcar um golo não pode confiar na (só) sorte. Depois vem a História. Perdemos há 40 anos com os ingleses e desde então nunca mais perdemos. Agora queremos o 4º take da vingança. Depois as superstições. Scolari já ganhara por duas vezes a Eriksson. Inglaterra nunca ganhou nos penáltis. Ricardo estava lá outra vez, etc...

Simão marca e coloca-nos em vantagem. A pressão está agora toda do lado britânico. «Este não falha» dizia uma voz atrás de mim. «Pois não! É o Ricardo que defende!» respondemos. É díficil descrever. É como se já soubesse que ia defender. Mas e se não? Mas defendeu. Lampard, um especialista, falhou. A moral e a confiança sobem em flecha. A dos ingleses faz o contrário. Mas Hugo Viana atira ao poste. E Hargreaves marca com Ricardo a tocar na bola e a não defender por pouco. Agora de que lado está a sorte? A força anímica também rodou 180º quando Petit atira ao lado. Se Gerrard marcar os beefs ficam pela primeira vez em vantagem. Mas Ricardo defende outra vez. Postiga marca e provoca 10 000 000 de suspiros de alívio. Todos receavam que cobrasse outra vez um penálti à Panenka. O guardião inglês, Paul Robinson, deve ter pensado o mesmo porque não se mexeu. Agora estamos de novo em vantagem e é notória a falta de fé do nosso adversário, sem ganas, sem vontade, sem raiva e sem concentração. Jamie Carragher, entrado no último minuto de propósito para os penáltis permite a terceira e última parada de Ricardo, o que constituiu novo recorde da competição. Coube a Cristiano Ronaldo sentenciar o destino inglês. Exemplarmente. Logo ele que tão criticado é pelos media britânicos. Carimbou o bilhete de volta dos beefs para a Velha Albion e o nosso passaporte para Munique.

A festa rebentou em todo o país. Mais um momento de dar largas à nossa satisfação. Volto a interrogar-me. Quantos povos, mesmo que dependendo da sua selecção de futebol, têm as oportunidades que nós Tugas tivémos nestes últimos dois anos para tomarmos as ruas de assalto com uma bandeira às costas a gritar pela glória (ainda que futebolística) da nossa Nação? Porque não o fazemos mais vezes? Mesmo com menos barulho, mas com mais trabalho? Enfim...

Depois foi esperar pelo adversário. Calhou-nos a França. Os que estão sedentos de vingança do Euro 2000 viram o seu desejo concretizado. Os outros que como eu preferiam o Brasil por todas as razões e mais algumas viram um escrete sem brilho a ir para casa merecidamente. Já ninguém se lembra quem são os campeões do mundo. Os únicos que podem repetir a façanha estão em Portugal: Luíz Felipe Scolari, Flávio Murtosa e Darlan Schnneider.

Agora que venham de lá esses "avecs" que nós estamos cheios de vontade de comer essas francesinhas, baguettes, croissants, bouillabaisses, foi gras, foundues e afins! AVÉ!

Com amigos destes...

Fernando Ruas, Presidente da Câmara Municipal de Viseu e da Associação Nacional de Municípios (entre outras instituições é claro, autarca que se preze tem que presidir a pelo menos uma dúzia de organismos fúteis) teve na passada segunda-feira uma saída infeliz. Na Assembleia Municipal o autarca incentivou os seus patrícios a receber «à pedrada» os fiscais do ambiente, aparentemente por estes atrasarem com multas e interdições diversas obras da autarquia e das freguesias. Passados 3 dias o eco das suas declarações fez-se ouvir. Jornais e rádios dão-nos a notícia da "boca" escandalosa! Quinta-feira já seria tempo de semelhante assunto começar a cair em esquecimento. Pois bem, em vez disso, eis que surge aquele senhor, aparentemente eleito democraticamente Presidente do Governo Regional de um arquipélago português que não os Açores (num país com 10 regiões "não" regionais) e que responde pelo nome de Dr. Alberto João Jardim, dizer que está solidário com o Dr. Fernando Ruas, como amigo e como companheiro de partido, e que todos os militantes do seu partido deveriam igualmente exprimir a sua solidariedade para com o autarca viseense. Porque segundo ele, os órgãos de comunicação social ao divulgarem aos cidadãos declarações dos seus governantes estão metidos "na máquina de propaganda governamental" do, obviamente, "guvérn du cont'nente". Os jornalistas, esses, qual censura do Estado-Novo-Versão-Socialista-Mas-Que-Governa-À-Direita interpretam tal declaração como um recado para o próprio partido. Confrontado com tal questão Jardim responde «quem quiser enfie a carapuça». Já foi mais mordaz e original o veterano da peixeirada política nacional, estará a perder qualidades? Espero que não, quero ter razões para rir e chorar mais uns belos anos!
Tudo isto para dizer que se estivesse na pele de Fernando Ruas provavelmente estaria a abanar a cabeça e a pensar que isto sim é o castigo por ter soltado tal desabafo. Numa altura em que o próprio já admitiu a gaffe tendo dito que não esperava que tal frase pudesse ter tido a repercussão que teve e causado tão grande polémica, parece que o estou a ver, espalmando a mão na testa, só que em vez de pensar "Esqueci-me de jogar no Totoloto!" pensando "Agora é que deu merda!"
Com amigos destes...

PARABÉNS BRUNO!

Parabéns!!! Este jovem cuja foto eu gamei do site da União Ciclista da Maia é o mais recente campeão nacional de estrada de ciclismo, no escalão de Elites! E é do Redondo pois então! O nosso Bruno Pires não pára de nos orgulhar e a sua curta carreira já está recheada de êxitos. Aqui no IMPERIVM não podia deixar de lhe fazer esta simples homenagem e torcer para que continue a ser campeão! "Amanhã" é já a Volta, depois o Tour, e em 2008 as "Olimpiques"!!! Exemplo de querer e determinação, o primeiro Alentejano campeão nacional de ciclismo é a prova de que esta terra tem muito para dar ao país, embora infelizmente às vezes não pareça, e em especial a nossa querida vila! Já agora avanço aqui em primeira mão que a formação do Barbesa BTT Club está para breve. Depois avançarei as novidades. Até lá quem vai avançar estrada fora com os adversários lá atrás de língua de fora é o nosso Bruno Pires. FORÇA CAMPEÃO!!! AVÉ!

Conseguiremos?

Ontem quase chorei. Não percebi muito bem. Porquê? Por causa da bola! Que mau não é? Os homens são assim... Mas "por causa da bola" é uma resposta demasiado curta. Dei por mim às tantas da manhã a ver os resumos dos jogos do mundial. Tinha aquele sorriso estúpido de "A vida é bela" no rosto e os olhos húmidos enquanto via na televisão os festejos na ressaca do último jogo da selecção. De Norte a Sul do país, arquipélagos e comunidades emigrantes os portugueses estavam eufóricos. Incontroláveis. Ganhámos à Holanda nos oitavos-de-final do Mundial 2006. Misteriosamente a História repete-se. Ganhámos no Euro 2004, voltámos a ganhar ontem! Agora aparece-nos a Inglaterra, outra vez! Estes dois países, acerca dos quais temos um imenso complexo de inferioridade não têm tido muita sorte no que ao futebol diz respeito, nos últimos anos. Ingleses e holandeses já foram para casa 4 vezes à conta dos Tugas. No Sábado irão, esperemos, pela quinta. Há 500 anos deixámos de ser uma potência muito por culpa destes dois países e do nosso próprio demérito. Hoje somos nós os piratas e corsários que se degladiam num relvado, onze para cada lado, o saque é uma bola e tem ficado connosco porque a tratamos melhor. Ironicamente (porque é a figura de estilo mais presente na vida, digo eu) foi um brasileiro quem cometeu a proeza de unir o país de roda de uma bandeira que não é a sua. Scolari devia ser condecorado tantas vezes quantas vitórias tem ao leme da nossa selecção. Afinal acho que não é a selecção de todos nós porque ainda há para aí uns todos nós com dor de cotovelo do brasuca. Mas se for a dele e se for campeã será a de todos nós pois então. Nós os Tugas somos assim!! Até lá não vou regatear esforços (leia-se gritos, fé e fervor patriota) para ver aqueles cromos a levantar a Taça.

Ontem o jogo foi o mais indisciplinado da história dos Mundiais. 4 vermelhos. Todos bem mostrados na minha opinião. Faltaram mais. Um deles pecou por tardio (Boulahrouz devia ter sido expulso com vermelho directo aquando da entrada sobre Cristiano Ronaldo logo aos 7 minutos), Snjeider também devia ter sido expulso pelo empurrão a Petit e Cocu devia ter visto o amarelo depois de ter atirado Deco ao chão. Também Nuno Valente se safou já que a entrada assassina sobre Robben foi já com o jogo parado. Este lance juntamente com a bola na trave logo a abrir a segunda parte foram os momentos de sorte da equipa lusitana, na minha opinião. Depois os nossos corações sofredores fizeram o resto. Sofrer sofrer sofrer e bola p''á frente. Ricardo conseguiu manter a baliza inviolável e a festa foi nossa. Nos cafés qualquer incidência do jogo era motivo para uma explosão de alegria semelhante ao golo de Maniche, desde o mais discreto drible de Simão e Figo às defesas de Ricardo, passando é claro pelos cartões mostrados aos holandeses, lances ganhos pela defesa e finalmente ao derradeiro apito do árbitro mais contestado da competição até agora, o russo Valentin Ivanov. Parafraseando Nuno Gomes, "Os humanos erram como as pessoas" e embora este seja para mim um dos árbitros que mais gosto de ver apitar ontem teve, de facto, um dia mau. Sorte a dele que ganhámos senão a senhora sua mãezinha não teria concerteza uma reputação imaculada por terras de Portucale.

Agora não consigo deixar de me interrogar. Perante tamanhas manifestações de patriotismo e juras de amor eterno à bandeira, por que não conseguimos ser assim com tudo o resto neste cantinho? Coerentes e determinados, unidos e confiantes. Continuaremos então a ser mesquinhos e desconfiados? Preguiçosos e maldizentes? Quanto a Sábado, é comer bifes e beber chá! AVÉ!

Dar a mão (quase) à palmatória

Este é só para não dizerem que eu escrevo posts muito grandes e que não dão vontade de ler... 'tá bom assim?????

Eu gosto é do Verão!

Chegou o Verão! Esta é, segundo os físicos, desde Copérnico a Bohr, a noite mais curta do ano. Solstício de Verão. Pelos Al-garbs, mais propriamente Gambelazzzzz-Faro!, a idéia que o Verão já chegou já aparece há algum tempo. Na semana passada a derradeira tentativa de nos fazer pensar o contrário: chuvas e trovoadas. Mas nem assim. Por mim andei sempre de calçanito e manga curta. Ou não fosse eu de BMP mas isso são outras conversas...

De qualquer das maneiras é Verão. E como se nota isso? Das mais diversas e variadas maneiras. É sobre isso que preciso de desabafar! Para mim Verão é Verão quando...

Do ponto de vista metereológico (Lógica do meteorito, "portantes"):

Ficam 40º C à sombra (e ninguém é obrigado a estar à sombra);

Anoitece depois das 8 da noite;

Não se pode ir às aulas com calor;

Não consigo dormir com calor;

Não consigo dormir com as mosquitas de roda de mim;

Não se pode sair de casa de dia sem as gafas escuras (sem comentários);

Bebo 2 L de água fresca por dia;
As camisolas ficam molhadas e colam-se às costas;
Entro no meu carro e perco imediatamente 2kg;
Saio do meu carro e invariavelmente me queimo;

Faça o que fizer quando acabo estou todo suado;

Chego a casa e a primeira coisa que faço é despir-me;

Do ponto de vista do socialite;

As esplanadas estão cheias (mas mesmo cheias) de noite e às moscas de tarde;

Apanho torcicolos a olhar para a quantidade de decotes e mini-saias que pululam na rua;

As mines no café sabem melhor que nunca;

"Cafézada" no Havana torna-se rotina;

Arranja-se sempre companhia para ir para a praia ou para o Slide&Splash;

Toda a gente bebe um glassé e eu continuo-me pelo "cafézinho";

Toda a gente de Havaianas e eu de sapato de vela ou "sapatinho do peixe-aranha";

Aparece a cãozoada toda na rua mais os seus donos irresponsáveis;

Do ponto de vista das condicionantes sazonais:

Todos os recantos do meu carro têm areia;

Tomo banho e água fria e não me importo (tanto);

Ressaco da bola e leio todos os dias o Record sedento de novidades do meu Verdão;

Estuda-se para os exames na praia (tá bem abelha...);

Não se estuda para os exames na praia;

Estuda-se muita coisa gira na praia;

As bolas de vólei e rugby tornam-se inseparáveis da minha pessoa;

Até dá gosto entrar na Zara só por causa do ar condicionado;

Como gelados e pergunto-me se gosto mais de gelados ou castanhas assadas;

Todos os Sábados em algum local em que passe cheira a sardinhas assadas;

A quantidade de meninos da cidade no Algarve aumenta exponencialmente;

A minha bonita terrinha fica (ainda mais) deserta;

Os sapatos ficam colados no alcatrão;

Todos os fins-de-semana há corridas de toiros;

Todos os fins-de-semana há festinhas e romarias com mines a €0.35;

Começo a saber de cor os cartazes dos festivais de Verão;

Ardem 5% do país e os Telejornais abrem todos os dias com notícias de incêndios;

Os Edredons vão para a lavandaria;

Aparecem novos personagens nos Morangos Com Açúcar;

Recordo com saudade os Jogos Sem Fronteiras e a voz radial de Eládio Clímaco;

O Goucha, o Malato e a Fátima Lopes começam a fazer directos dia sim dia sim de Gelsenkirchen, Toronto e Caracas;

Digo a mim mesmo que;

«este ano é que vou ao Sudoeste»

«este ano é que vou à Telha»

«este ano é que pego um toiro»

«para o ano é que vai ser: vou às S. Fermín!!»

«este Verão é que me vou apaixonar a sério por uma menina decente e parar de "comer gajas"»;

«para o ano quero ter férias e vou fazer tudo por frequência»;

«para o ano já vou ter guito para passar férias no estrangeiro»;

«vou fazer deporto todos os dias mas "só depois da hora do calor"»

E muito muito mais...

Se quiserem deixar mais alguma sugestão para acrescentar à lista fiquem à vontade. Caríssimos, bom Verão para todos, boas férias, muitos copos, Boas Festas pelo corpo todo, façam a fotossíntese e pode ser que tenham um bronze tão "barato" como o meu!AVÉ!

PS: Pago uma mine a quem decifrar a do "barato"!

Mundial!

Dez dias depois de começar o Mundial de Futebol Alemanha 2006, à boa maneira tuga/alentejana/à-roma eis que me disponho a escrevinhar algo sobre o acontecimento mais importante do ano. Sim! Por muito que custe a admitir a muito boa gente o Mundial é o acontecimento mais importante do ano. Nem que a Madre Teresa de Calcutá, o Gandhi e Jesus Cristo ressuscitassem iriam a abafar a mediatização que gira à volta dos 22 malucos que correm atrás de uma bola por uns belos 5 kilos de ouro maciço! E se por acaso o fizessem seria para ou apoiar as suas selecções (Macedónia, Índia e Palestina, respectivamente) ou para comentarem os jogos sob o ponto de vista da paz e amor entre os hooligans para as televisões dos seus países.
Com 10 dias de mundial, uma porrada de jogos e ainda mais de golos, as conversas giram em torno da barriguinha do Ronaldo, do feitiozinho do Cristiano Ronaldo e do sorriso do Ronaldinho Gaúcho que já não é tão grande depois do jogo com a Croácia. Dica para ter um aspirar a um futuro prometedor como jogador da bola: pôr qualquer-coisa Ronaldo, Ronaldo qualquer-coisa ou simplesmente Ronaldo aos filhos, dar-lhe uma bola, esperar 20 anos e viver dos rendimentos!
Os Alemães são favoritos e como se isso não bastasse jogam em casa. Como disse Gary Lineker, Mr. Fairplay, o futebol são 11 contra 11 e no final ganha a Alemanha! O Brasil, sagrado pentacampeão há 4 anos na final de Yokohama, precisamente frente à Alemanha é o favoritíssimo na bolsas de apostas mas o famoso "quadrado mágico" de Parreira não pareceu resultar no jogo contra a Croácia e hoje contra a Austrália também deixou muito a desejar. Já que falamos em "geometrês", é caso para dizer que só um vértice estava lá (Káká), as arestas não existiram muito por culpa do meio campo dos Balcãs e dos Cangurus, e os outros vértices estavam ou gordos (Ronaldo), ou desinspirados (Adriano) ou sem espaços (Ronaldinho). A Argentina, (acabou de pregar 6 na Sérvia Montenegro) parece ser das favoritas a que practica um futebol mais esclarecido e produtivo. O cinismo italiano revelou-se uma vez mais frente ao Gana mas com os EUA nem contra nove conseguiram ganhar, e a Espanha aparenta estar mais unida que nunca (o que não é díficil, é só estar um bocadinho unida) para discutir contra tudo e contra todos, prova disso os 4-0 à Ucrânia de Shevchenko, apontada como uma das potenciais revelações da prova. Mas a procissão ainda vai no adro e muito está por jogar. Às selecções americanas Carlos Queiroz não preconiza um futuro áureo e o que é facto é que parece ter razão quando afirma que na Europa ganham os Europeus (França em 98: Alemanha no Itália 90; Itália no Espanha '82 etc...). A Costa Rica, Paraguay, Polónia, Costa do Marfim, Sérvia e Montenegro e Irão estão de fora à segunda jornada, os Estados Unidos começaram com um grande pé esquerdo, Trindade e Tobado não parece capaz de discutir o que quer que seja muito embora o espírito com que disputou os jogos frente a Suécia e Inglaterra tenha sido bastante elogiado. O México ganhou ao Irão mas empatou com Angola e adiou as decisões para a terceira jornada do grupo.
Quanto aos Tugas, depois de um começo hesitante mas suficientemente produtivo frente a Angola, ganhámos ao Irão com uma boa exibição mas que ainda assim soube a pouco no que aos números diz respeito. Armado em treinador de bancada mas humildemente consciente das minhas limitações cognitivas a nível futebolístico (já pareço o Gabriel Alves hã?) parece-me que temos que fazer muito mais pela vida. O golo a Angola foi a frio, e contra o Irão marcámos num remate de fora da área que não é, de longe, a nossa especialidade e de penálti. No entanto, nos últimos tempos a nossa selecção parece transcender-se com as grandes equipas e confio nos nossos jogadores e no Felipão para nos levarem longe, de preferência até Berlim.
Nesta hora de euforia nacionalista não posso deixar de enjoar com os "críticos desportistas". Não são os críticos de desporto, são os que têm criticar como o seu desporto e concerteza ganhariam medalhas de ouro se houvesse essa modalidade nas Olimpíadas. O bota-abaixo é de facto um desporto nacional. Como exemplo tomemos as críticas ao seleccionador Luiz Felipe Scolari. Estatisticamente é SÓ o melhor treinador que já tivemos: mais jogos, mais vitórias, mais vitórias consecutivas, a melhor classificação de sempre num Europeu, a melhor qualificação de sempre para um Mundial, o melhor mundial desde '66, até ver, etc... mas isso pelos vistos não chega. Ora é porque não convocou o Baía, agora também porque não convocou o Quaresma, depois porque lembra aos subordinados quem é o chefe, depois porque não dá umas orelhadas ao Cristiano Ronaldo, depois porque convoca o Costinha, depois porque os jogadores vão para a borga nas folgas, enfim! O homem parece ter um cadastro impressionante. Assim não admira não ter propostas de emprego e ter que ficar por cá. Nós, entretanto, e até ele resolver reformar-se ou procurar outros ares, temos que o gramar, e eu pessoalmente divertir-me lendo e escutando as suas declarações à imprensa e continuando a sonhar com o futebol do Figo, Deco, Ronaldo, Pauleta e companhia. Porque para isso ainda não é preciso pagar imposto... AVÉ!

Convalescença...

Este blog encontra-se actualmente em fase de letargia escritúrica. Porém, a inspiração do seu autor mantém-se efervescente. Quem tiver queixas a fazer dirija-as ao Ânderson Luíz de Sousa (DECO), ao seu autor propriamente dito desde que pessoalmente, ao Cabo do Grupo de Forcados Amadores do Redondo, ao ganadero da Herdade das Covas ou ao departamento de ortopedia do Hospital do Espírito Santo. Os posts serão atempadamente editados com a data original do seu esgaravutanjo. Não agradeço a compreensão porque dela não preciso. AVÉ!

I LOVE THIS GAME!

NOTA PRÉVIA: Este post foi escrito na passada quinta-feira dia 8. Devido a certos e determinados problemas de origem bovina só hoje o consegui editar. Embora já desactualizado mantenho-o como originalmente o escrevi. Quaisquer erros de conteúdo são da minha total (ir)responsabilidade e (in)competência.

No dia em que começou o Campeonato do Mundo de Futebol - Alemanha 2006 só para ser do contra vou falar de... BASKET!

É que também começaram na noite passada as finais da NBA, o campeonado mais fantástico do mundo seja de que desporto for, ou FUNTÁSTICO como diz e muito bem o nosso querido Carlos Barroca, treinador e comentador televisivo, uma autêntica autoridade no que toca à bola no cesto.

Dallas Mavericks e Miami Heat defrontam-se ambos como estreantes nesta fase da competição, o que já não acontecia há 35 anos.

Há coisa de 16/17 anos atrás comecei a ver as transmissões da NBA Magazine na TV2 salvo erro, já na altura comentadas por Carlos Barroca e pelo saudoso Prof. João Coutinho. LA Lakers (Oeste) e Detroit Pistons (Este) eram as principais equipas com as duplas de craques Kareem Abdul-Jabbar/"Magic" Johnson e Bill Laimbeer/Isiah Thomas à cabeça, respectivamente. Eu, só para ser do contra, já que o meu irmão torcia pelos Lakers e o Jaime pelos Pistons, e por me parecer que um tal de Jordan tinha estilo a afundar (vá lá saber nessa altura o que era afundar, quanto mais estilo...) fiquei-me por uns tais de Chicago Bulls, que embora equipassem de vermelho ainda tinham lá um tal de Paxton, ao qual achei graça pelo facto de ser um branco loiro, baixinho e que mandava triplos de todos os lados do campo. E "prontos". Assim foi.

Nunca mais falhei uma jogatana, quer na televisão, quer no campo da escola, onde começar mais novo, mais pequeno e mais fraco que o meu irmão e os amigos me trouxe a vantagem de evoluir mais e mais rapidamente que alguns deles. O basket, principalmente o americano (e essa história de os europeus não saberem jogar é uma grande tanga) tornou-se para mim quase uma religião, cujo auge foi a fundação/desaparecimento da secção de basket do NAR, ou, como nós carinhosamente lhe chamávamos CABRA: Clube de Amigos do Basket do Redondo e Arredores...

Um senhor chamado Phil Jackson mais um outro seu amigo chamado Tex Winter (que inventou uma chinesice chamada "triângulo invertido") viram em Michael Jordan potencial para se tornar no melhor jogador do mundo de sempre de qualquer modalidade, quais Pelés, Tiger Woods's, Johnnys Weissmullers ou Zatopeks... para tal era preciso construir uma equipa à sua imagem, à sua volta. Contrariamente ao que se possa pensar, não eram precisos os melhores jogadores. Muito pelo contrário, seriam precisos jogadores dispostos e conscientes de realizarem um papel tão importante como secundário, o que embora pareça uma antítese tem toda a lógica. Scottie Pippen, um dos melhores defensores de sempre e sempre espectacular a finalizar tornou-se o braço direito de His Royal "Air"ness Michael Jordan. Um base mediano mas forte a defender (Ron Harper) e um ressaltador como nenhum outro houve e que foi durante a sua carreira o l'enfant terrible da NBA, Dennis Rodman faziam as posições de Point Guard e Power Foward o que no basket europeu corresponde às posições 1 e 4, respectivamente. Faltava o poste alto, center, que foi ocupado por um desajeitado Luc Longley, um australiano que tinha tanto de tosco como de alto mas que, e embora parecesse o contrário a quem não perceba do assunto, teria um papel determinante em ambas as manobras ofensivas e defensivas da equipa. E como equipa não é equipa sem banco, lá, estavam entre outros Toni Kukoc, um lançador croata sempre candidato a melhor 6º jogador quando não começava nos 5 primeiros e Steve Kerr, um base lento mas tecnicista com uma visão de jogo só comparável à pontaria laser com que "enfiava" triplos para lá dos da linha dos 6,23m. Os Bulls ganharam 6 campeonatos em 8 épocas. As únicas 6 em que Jordan jogou... coincidência? Houve ainda Horace Grant, Bill Wennington, Latrell Spreewell e Charles Oakley também passaram pelas equipas vencedoras entre 91-93 e 96-98. Já agora, no interregno (Jordan abandonou o profissionalismo e jogou basebol na segunda divisão após o assassinato do pai) os vencedores foram uns Houston Rockets liderados por Hakeem Olajuwon onde pontificavam Clyde Drexler, Nick van Exel e Sam Cassell, entre outros.

Tudo isto para dizer que nunca mais o meu coração torceu por uma equipa como pelos Bulls. Na verdade, agora gosto de quase todas as equipas. Tive um fraco pelos Portland Trail Blazers quanto Arvydas Sabonis, um lituano de 2,21 m que tinha "olhos nas costas" e que chegou à NBA com 30 anos vindo do Real Madrid para ser o rookie do ano era secundado por Damon Stoudamire, Bonzi Wells, Steve Smith e Rasheed Wallace. Arbitragens vergonhosas nas finais de conferência ante os Lakers de Phill Jackson com Shaq, Kobe Bryant, Robert Horry, Rick Fox e Ron Harper roubaram o sonho do título aos Blazers. A partir daí deixei de ter equipa preferida. Jogadores como Kevin Garnett, Allan Houston, Pau Gasol, LeBron James, Yao Ming, Tracy MacGrady, Antonio McDyess, Steve Nash e mais uns quantos fazem-me perder horas de sono (ou de copos) para estar colado ao televisor a aprender e a gozar o espectáculo que o basket norte-americano oferece.

Este ano o dilema é-me colocado outra vez:

Nos Mavericks pontifica Nowitzki, um alemão que mete as bolas todas mas que defende tanto como o Baía na selecção, já merecia qualquer coisinha. E qualquer coisinha na NBA, por melhores estatísticas que se tenham são anéis de campeão, aquilo que jogadores como Charles Barkley, John Stockton, Karl Malone, Glenn Robinson, Jason Kidd e outros FUNTÁSTICOS não conseguiram ter. Marc Cooban, dono da equipa (sim, mesmo O dono, americanices...) e uma espécie de Abramovich do Texas construiu um plantel também de roda de Nowitzki mas será suficiente? Recentes estrelas como Steve Nash e van Exel foram embora, talvez por competirem com o estatuto do alemão. O ex-rookie Josh Howard é este ano o talismã da equipa (cada vez que marca 20 ou mais pontos ganham sempre), Jason Terry um base consistente que tem como suplente Darrell Armstrong também ele veteraníssimo, enquanto os gigantes Eric Dampier e DeSagana Diop mal conseguem parar os ShaqAttcks! Keith Van Horn, também já experiente no que toca a perder finais para Shaq e Jerry Stackhouse dão profundidade a um plantel que, não sendo perfeito eliminou os campeões categoricamente na sua própria casa. Como se isto não bastasse, o nível das esquipas do Oeste tem sido sempre superior às do Este, exceptuando as épocas em que Jordan (quem mais) liderou os Bulls e na de 2003/2004 quando os Pistons recordaram os velhos tempos dos finais dos Eighties.

Por outro lado, ao olhar para os Miami Heat apetece-me torcer também por Alonzo Mourning, uma espécie de Lance Armstrong do basket mas sem títulos, e companhia. Ao gigante com problemas nos rins, reserva moral da equipa, juntaram o melhor jogador do mundo na sua posição, o "Fenómeno" do basket: Shaquille O'Neal, também ele já 3 vezes campeão pelos Lakers com... Phil Jackson. Acrescentaram-lhe ainda a juventude do rookie hoje na sua terceira época Dwayne Wade, a irreverência de Jason Williams ou White Chocolat, o binómio triplos/envergadura de Antoine Walker e a experiência e capacidade de liderança de Gary Payton "The Glove" o mais veterano dos finalistas. Shandon Anderson, que também já passou pelas finais perdendo para Jordan e os seus completa os que poderão ser decisivos nestas finais.

Como tal não sei o que hei-de fazer. Vou assim torcer para que o vencido do primeiro jogo vença o seguinte e assim sucessivamente, até ao sétimo e último jogo. E mesmo assim vão saber a pouco.

Agora é hora de me colar ao televisor e me deliciar com o show que este desporto FUNTÁSTICO me oferece. I Love This Gaaame...

RIR@RIR 2006

INESQUECÍVEL!!!! Pelas mais diversas e "bariadas" razões. Confesso que poucas coisas vivi com tanta expectativa como o dia 2 Junho de 2006. Viagem Al-furreka caminho de Lisboa e lá vai ele. À chegada dou de caras com Fernando Pereira, ao qual não tive coragem de negar um autógrafo, claro. Primorosamente instalado algures entre a Avenida com o meu nome e a Gago Coutinho, ou seja, a que tem o nome do país mais comunista do mundo, e excelentemente bem acompanhado bate-se o almoço no MacDonald's do Saldanha. Tristemente, mas com o meu orgulho de campónio, desorientei-me e não achei a entrada do metro. Era uma vergonha se aquela merda não estivesse muito bem sinalizada (ironia) e não houvesse mais obras que no Ground Zero. Não há crise: desce-se o resto da avenida até Entrecampos e sempre se poupa uma estação! Não foi porém culpa nossa que ardeu o metro do Saldanha, pois nós pusémos as nossas beatas no lixo! (esta parte é a brincar, realmente ateámos o fogo e fugimos...) Cafézinho em Picoas com o futuro primeiro-ministro do nosso Portugal e regresso de Metro, destino: Bela Vista.
Embora o Parque da Bela Vista se situe na freguesia de Marvila, a última coisa de que me lembrei foi das Marchas Populares. Contemplei os famosos prédios coloridos do Taveira enquanto tentava disfarçar um sorriso à referência a um nome que me causa gosma e pensava que nem ali e num dia como aquele me livrava do meu fantasma de estimação...
À entrada, e depois de uns 6 controles tão inúteis quanto rápidos, o meu bilhete arma-se em esquisito e não passa à primeira no laser do senhor sigurança. Ia-me saindo o tiro pela culatra, depois de um belo quarto de hora a inventarmos lemas para as t-shirts alternativas tais como: "Tive p'ra IR!"; "Quase que IA!"; "Se me descuidava IA!"; "Ia INDO!" ou "Eu FUI... ao Super Bock Super Rock!".
Assim que entrámos ouvimos os tambores inconfundíveis dos Tocá Rufar e ali ficámos uns belos minutinhos a curtir o batuque. Por dentro roía-me de inveja daqueles putos, fazer parte de um grupo daqueles é outro dos projectos por concretizar. Durou até passar o grupo de batuque da Sagres Chopp, sem dúvida o que aquela cerveja tem de melhor, mais as suas quatro bailarinas feias e gordas coitadinhas. Parecia uma procissão caminho da ilha da Sagres, porque será?
Provada a Chopp, coisa horrível por sinal, espreitou-se o Hot Stage. Completamente vazio, o concerto de Hands On Approach acabara havia pouco. Descemos para ver as vistas novamente e decidimo-nos por nos aproximar do palco. Isto eram umas 6 da tarde, quando ainda faltava uma hora para começar o primeiro concerto do dia no Palco Mundo: Jota Quest. Para grande alívio, pouca gente, muito espaço. A brasileirada curtiu milhões enquanto eu me distraía a regatear com um dos amigos que levava uma mochila às costas a dizer Chopp...
O concerto seguinte foi o do, ao contrário do que se diz, pai do blues português: Rui Veloso. O nosso B.B. King naquelas condições sabe sempre a pouco. Abriu, tal como a sua carreira, com o popular Chico Fininho, que eu escutei ao longe pois tive que fazer uma visita ao "Bairro Mictório" da Cidade do Rock. O concerto, que na minha opinião não passou de morno, ainda teve alguns momentos altos em que se viram, em vez dos tradicionais isqueiros, telemóveis no ar. Sinal dos novos tempos, afinal também dão luz e permitem-nos eternizar o momento em pixels. O final foi ao som de Não há estrelas no céu, single do melhor álbum de sempre do nosso artista tuga do dia: Mingos&Samurais.
Em mim a expectativa aumentava com o aproximar da hora da subida ao palco do meu músico/guitarrista/compositor preferido. Santana é já a seguir e olho em redor na tentativa de "sentir o pulso" às cercas de 80 000 almas que se colocavam em frente do Palco Mundo. Este era um momento que eu queria guardar na minha memória e espero que por cá se mantenha, pelo menos até ao próximo concerto do homem que fala através da guitarra. Sinceramente já nem me lembro da música com que abriu o alinhamento mas isso também pouco importa. Mr. Grammy surgiu acompanhado da sua magnífica orquestra e de um versátil vocalista que não desiludia. Nas mãos, a mágica guitarra alaranjada e listada e do lado esquerdo do palco, num suporte, a sua semi-acústica que usa em alguns temas como Maria Maria. A curta hora e meia de espectáculo incluiu, como se esperava, os temas mais populares do álbum Supernatural (se quiserem ler uma brincadeira leiam um post empoeirado com o mesmo nome lá para Novembro) e clássicos como Oye como va. O tema África bamba, cujo primeiro verso é "Ella, baila la portuguesa" levou ao céu as milhares de gargantas que com ele o cantaram. E era ver, e principalmente escutar, o rock no clima da salsa, do samba e sei lá que mais... Todos sabiam-nas todas de cor, mexia-se a anca e dava-se um passinho para um lado e para o outro enquanto se escutava de olhos fechados e sorrisos nos lábios o diálogo entre o génio e a sua obra. Também já nem me lembro com que tema fechou, mas Corazón espiñado, Smooth e Maria Maria deixaram-me completamente extasiado. O fim aproximava-se e não havia volta atrás. É o grande defeito dos grandes festivais de música. Os horários são tão pouco flexíveis quanto bem cumpridos, o que nem parece nosso. Mas afinal estamos em Portugal ou não????
Com um dos sonhos da minha vida cumprido é hora de ir descansar um pouco. Onde? E porque não na ilha da Sagres??? Areia, puffs, boa companhia e uma bejeca, existe lá melhor coisa para acabar a noite? Existe mas não é Roger Waters. Fiquei com pena de ter perdido a abertura do concerto com o mítico The wall (quantas vezes já não estive eu para nas aulas me levantar e gritar: "Hey!!! Teachers!!! Leave those kids alone!! All in all you're just a... another brick in the wall... péun néun néun, néun néun néun néun néun néun...") mas as pernas já pesavam, os ouvidos já zumbiam e as saudades de trocar palavras sem ser aos berros já eram as bastantes para nos fazer abandonar o cota.
Posto isto, melhor sítio só podia ser na tenda electrónica. Ah pois foi! Danny Kravit arrepiava os discos e punha toda aquela gente a martelar o ar. No início ainda estava pouca gente, até nos podíamos sentar no chão mas quando começou a encher foi "o poder". O "pum tss ca pum" (ou pão com grão, se preferirem) estava mesmo como eu gosto e de lá não saí até se tornar insuportável e o estômago começar a reclamar insistentemente. À saída da tenda cruzámo-nos com o pessoal de BMP que também lá estava. É sempre bom encontrar rostos familiares nestes eventos e saber que partilhamos gostos. Comer um chachorro, ver as vistas finais, ligar ao Martins às 4 da manhã só para chatear e vamos embora. A pé até à Casa das Lâmpadas é num instante e lá ficámos arroxados no meu lugar cativo em casa da Soci...
Se me dissessem que uma ida ao Colombo ainda no milénio passado em busca de prendas do Dia dos Namorados (lembras-te mana?) ia dar origem a um dos dias mais felizes da minha vida, muito provavelmente não acreditaria. Depois desta pequena (grande) amostra do que foi este dia no RIR, acerca do qual mudei radicalmente de opinião diga-se, não me resta senão agradecer àqueles que mo proporcionaram a começar como é "óvio" pelo meu mano, que me deu a melhor prenda de Natal; à caloteira que quase tive que raptar, subornar e hipnotizar (para não dizer seduzir) para a convencer a ir; à Sílvia e ao Pedro pela excelente companhia que são e pelas fotos de que ainda estou à espera e é claro, à minha grande Sociate Pikena por, tal como prometido, me ter arruinado o dia com a sua presença absolutamente indispensável mais a da Ana Sofia, a quem eu tirei fotos a beber Sagres!!!!
Em 2007 e 2008 há mais e eu faço tenções de ir... AVÉ!

Surpreendentemente surpreendente? Nem por isso...

Tive há pouco uma conversa telefónica que classifico como Al-furreka! A expressão é uma private minha e de dois amigos meus para exprimir algo... Al-furreka!

"O que é que aquel gajo disse, Alforreca?"

"Sim!"

"Qual quê! Al-furreka!"

"Ah... soou mesmo a Alforreca!"

Grande Johnnny, grande Sammy!

Nesta conversa, além de me deixar mais ansioso que o que eu já ando, deixou-me também perplexo com "certas e determinadas" notícias! Daquelas que quando tomamos conhecimento delas preferiríamos não tê-lo feito, depois pensamos que sim, e depois que não, e a indefinição dura e dura que nem pilhas Duracell!!

Por norma aprendemos com os erros. Pelos menos é o que a moral e a história nos ensinam. Eu "desconcordo"! Ando sempre a fazer merda, e embora aprenda muita coisa, não aprendo a deixar de a fazer. Talvez esteja destinado a fazê-la, até quando não sei, não sei.

Se há um jogo de cartas de que gosto é de Poker. Poker e Bismarck. Porque no Poker se pode fazer bluff e prefiro fazê-lo apenas com as cartas, na vida real não. O Bismarck porque logo à partida nos limita, e cada opção que tomamos, de entre quatro possíveis, nos pode custar cara mais tarde. Ensina-nos a lidar com as consequências das nossas acções.

Às vezes a vida resolve pregar-nos uma partida e a minha é uma "brinculhona" e farta-se de me as pregar. Nos últimos tempos mais umas quantas.

Se tivesse que arranjar um "bode respiratório" teria de acusar o gajo que inventou os telemóveis, esses instrumentos que nos permitem comunicar. Às vezes, a falta de comunicação também faz bem. Pessoas que como eu prezam a comunicação e a julgam como uma das (senão a) capacidades humanas que mais nos distinguem das outras espécies animais por vezes não se saiem muito bem quando recebem das tais notícias. Talvez os restantes animais sejam mais felizes. Afinal, a ignorância é, comummente, senão motivo de felicidade, motivo de não infelicidade. Este é o dilema com que lido actualmente.

Exemplificando, há dois anos, enquanto dava 64 contos para assistir ao vivo aos jogos da selecção nacional no Euro 2004, jurava em paralelo que seria incapaz de dispender 53 €uros para ir ao Rock In Rio. Acho uma estupidez uma organização cujo lema é "Por um Mundo melhor!" cobrar esse preço e doar apenas 10% para a tão aclamada caridade, ou, como eufemisticamente lhe chamam, solideriedade social. Ironia das ironias, e depois de perder anos de vida naqueles estádios e ter ter tido o coração do tamanho de um átomo, oferecem-me um bilhete para o Rock In Rio 2006. Não sendo dado a fanatismos, nesse momento decido qual é o dia em que quero ir. Quero ir ver Carlos Santana, "Mr. Grammy", o homem que fala através da guitarra. Pelo Natal de 2005 era um dos quatro nomes confirmados para o RIR 2006. Meses depois, conhecido o cartaz, não consigo arranjar companhia. Ainda ponho a hipótese de ir sozinho. Ainda que fosse engraçado para engatar umas gajas "Ah e tal, tou sozinho, tadinho de mim, não me me fazes companhia e coiso?", não aguentaria não ter ninguém conhecido para partilhar a experiência. A experiência que neguei há dois anos. Uma daquelas que não faz sentido viver sozinho, acho eu! Depois lá arranjo companhia. Demasiada até. Sem desconsiderar, não era a que preferencialmente escolhia. Mas também não escolhi milhares de outras coisas que tenho que todos os dias gramar e das quais, muitas até, até gosto.

Até ver, vou ter a companhia que nem eu sabia que queria. Hoje relembraram-me mais uma vez que a vida dá muitas voltas, e que este belo planeta azul em que vivemos é mais pequeno que uma "bolinha de keinker". Tudo isto entre sorrisos e gargalhadas telefónicas, ingénua e inocentemente.

Para aqueles que têm a mania da perseguição e que quando, como hoje, escrevo no IMPERIVM algo que ninguém percebe, hoje sim esses podem ter a certeza que pensei neles sem ser como reacção às suas atitudes de gato escaldado que tem medo de água fria. Hoje, enquanto dormiam descansados e de consciência tranquila eu era posto em xeque por algo de transcendente: Deus, o Cupido, a Alice (a do Lewis Carroll), o penteado do Paulo Bento, a percentagem de etanol das Abadias ou a minha própria estupidez!

Hoje podem ter a certeza que pensei em vocês, que se tentam fazer de fantasmas. Porém, e como disse Rómulo de Carvalho aka António Gedeão "(...)Sempre que um Homem sonha o mundo pula e avança como bola colorida nas mãos de uma criança(...)"!

Hoje, a criança sou eu!AVÉ!

Portugal 4-1 Cabo Verde

Estou a rebentar de orgulho! Orgulho de ser PORTUGUÊS, orgulho de ser ALENTEJANO! Hoje, pela primeira vez na história, a selecção de todos nós disputou um jogo no nosso ALENTEJO! Escusado será dizer que foi uma festa. Claro que seria uma festa em qualquer lado, na Amadora então nem se fala, mas isso seria dum outro ponto de vista.

Há 3 meses atrás começou-se a construir o novo complexo desportivo do Lusitano Ginásio Clube, essa hedionta instituição, que juntamente com o seu rival Juventude Sport Clube teima em adiar a concretização da esperança que é ver uma equipa de futebol profissional de Évora no primeiro escalão do futebol tuga. Mas isso também é outra conversa. Há 3 meses dizia eu, onde há agora o que já se começa a parecer com um complexo desportivo não havia nada. A decisão de ser Évora a acolher o estágio de preparação da selecção nacional para o Mundial da Alemanha catalisou a construção do estádio. Bancadas amovíveis foram colocadas para poderem suportar as cerca de 10 000 pessoas que quiseram apoiar ao vivo e a cores os nossos heróis. Os Alentejanos, estereotipados de preguiçosos, não pouparam esforços, e deram o exemplo de como é possível fazer depressa e bem no nosso cantinho à beira-mar plantado. É verdade que podia ser melhor, os acessos ainda não estão completos, levamos um banho de pó só para lá chegar, a sinalização é fraca, e os prometidos autocarros não davam vazão a tanta gente. Mas ninguém esmoreceu. O espírito de um jogo das quinas é diferente de qualquer jogo de clubes. Só quem já viu a selecção ao vivo o consegue descrever. O caminho para o estádio, feito de carro, autocarro ou a pé, é uma autêntica passerelle. Cachecóis, bandeiras, lenços, apitos e inumeráveis outros artigos de propaganda patriota são exibidos com orgulho pelos adeptos. Em minoria, os adeptos rivais são desportivamente cumprimentados, até mesmo com alguma condescendência, como se à partida já fossem levar 3 no papo. Na maior parte das vezes acontece...

Ouvem-se os batedores da GNR ao longe e esticam-se os pescoços para ver passar o autocarro mais valioso do mundo, bem lá ao fundo. Mais uns quantos batedores e ele aí vem, verde e rubro, uma mancha amarela, a esfera armilar, símbolo do mundo que descobrimos há 500 anos e que agora nos dispômos a conquistar à força de pontapés na bola. À chegada ao estádio, para além de t-shirt, cachecol, boné e mega bandeira caída sobre as costas, já vamos atafulhados de material promocional dos patrocinadores e parceiros da Federação: telefónica, combustíveis, internet, bebida, enfim, uma panóplia de empresas que quer fazer do sucesso desportivo daqueles onze magníficos o seu sucesso comercial.

Uns 20 minutos na fila para entrar e eles aí vão, cânticos ensaiados, bandeirinhas no ar e sorrisos nos lábios. O nervoso miudinho passa a graúdo e a ânsia de que o jogo comece é grande. Imagino a dos jogadores! A bancada parece um castelo de cartas, mas felizmente é só aparência, de facto é pura engenharia. Procuramos os nossos lugares e sentamo-nos a admirar o ambiente. A claque adversária está animadíssima, tambores pandeiretas e gargantas afinadas para nos darem cabo dos tímpanos. Os portugueses, bastante mais calmos, quase fleumáticos até por vezes, lá gritam pelo seu país de vez em quando. Às seis da tarde de final de Maio, no Alentejo, o Sol ainda aquece, mas nada que impeça o povão de practicar a Hola mexicana! Há vinte anos, o mais bonito fenómeno da bancada de um estádio começou no México. A nossa selecção estava lá, mas esperemos que este ano a sorte seja outra na terra das salchichas. As selecções sobem (neste caso desceram) ao relvado. Fotos e troca de galhardetes da praxe e escuta-se o hino da equipa visitante. No curto espaço de tempo entre o cessar das palmas dos cabo-verdianos e o começo d'A Portuguesa abate-se um silêncio quase tumular sobre a planície alentejana, quebrado apenas pelo ruge ruge do abrir dos cachecóis e por um ou outro adversário mais irrequieto. Aos primeiros acordes inspira-se fundo, e quando nos sai da garganta o "Heróis do Mar, Nobre Povo..." um arrepio preenche-nos por dentro. Os pêlos da nuca ficam eriçados e o coração dobra de tamanho. Canta-se de sorriso aberto e no final, "Contra os Canhões, Marchar, Marchar..." já se bate palmas e bate-se com os pés no chão para dissipar o nervoso enquanto se pensa: "Nunca me senti tão Português!". O jogo vai começar... temos que dar cabo deles!!!!!

A bola sai nossa, três ou quatro passes, bola no guarda-redes de Cabo Verde. Bola reposta, alívio de cabeça de um dos nossos centrais, meio-campo, desmarcação do Pauleta, passe, remate à entrada da área rasteiro e colocado e GOLOOOOO!!!! Não se podia ter começado melhor!! Palmas e gritos por PORTUGAL ainda não tinham acabado os primeiros e já recomeçavam.

Mas Cabo Verde, ambas claque e equipa não se deixaram ir abaixo. Pelo contrário, os jogadores jogavam com alma e pulmão, queriam mostrar-se e perante umas das melhores equipas do mundo motivação não lhes faltava. A claque, insuperável, correspondia na bancada com batuque, gritaria, danças, resumindo, muita festa! O empate chegaria a meio do primeiro tempo, aproveitando um ataque rápido e um corte infeliz do Fernando Meira, direitinho para dentro da sua baliza. A bancada quase veio abaixo. Os stewards não davam conta dos entusiásticos africanos que quase invadiam o relvado. Curiosamente ou não, os jogadores não festejaram directamente em frente aos seus adeptos, quem sabe por ter sido auto-golo, e talvez por isso a confusão não foi maior. Mesmo assim, a GNR reforçou a zona da claque africana, completamente extasiada. Portugal ainda marcou o segundo no final da primeira parte, depois de um canto do Figo e cabeçada do Pauleta. O laboratório do Felipão a dar frutos. Curiosidade do jogo foi a paragem aos 25 minutos de jogo em cada uma das partes, para os jogadores reporem líquidos e receberem indicações dos bancos. Os Alentejanos, habituados a suportar o calor imperdoável da sua terra, e estranhando a novidade, não aprovaram e assobiaram. Mas decerto compreenderam...

Na segunda parte, Petit marcou o terceiro com um belo remate a meia altura, de fora da área e Pauleta fechou a contagem na cobrança de um livre directo, a penalizar falta sobre Ricardo Carvalho, depois de grande jogada individual do nosso central. O jogo acabou mas a festa continuava à saída do estádio, bem expressa nos sorrisos dos portugueses e nos tambores dos cabo-verdianos, que embora derrotados não se inibiram de festejar.

O primeiro ensaio para Colónia estava feito. Agora falta o Luxemburgo em Metz e depois é a sério. Ao abandonarem o nosso território e chegados à Alemanha, os nossos craques vão ser transportados num belo (na realidade horrível) autocarro da Hyundai, cuja inscrição de apoio foi escrita pelo meu mano: "À janela uma Bandeira, no relvado uma Nação inteira! FORÇA PORTUGAL!". Até lá, vou continuar a respirar selecção, porque gostava de estar no lugar deles, e, uma vez lá, gostava de saber o que se sentia e escrevia deste lado. Sempre optimista, quase ingénuo, mas nunca diletante, acredito que TODOS JUNTOS seremos capazes de fazer aqueles cromos da bola o que eles são: CAMPEÕES! AVÉ!

Dica Musical I

E portantos cá vai mais uma rubica fresquinha no IMPERIVM! Aqui há uns dias foi a literária, agora é a musical.
Durante esta semana muito reflecti sobre qual seria a melhor música para inaugurar esta rubrica. Decidi-me por uma na qual pensei na segunda-feira depois de ter recebido umas sms's Al-furrekas! Antes convém dizer que isto do escrever tem muito a ver com o estado de espírito. O meu actual á assim tipo... naquela. Como sou um rapaz simples fico feliz com pouco, é a melhor maneira das nossas expectativas não saírem defraudadas. Neste momento, embora não esteja histérico e/ou eufórico, sinto-me bastante satisfeito com o rumo que "as coisas", ou pelo menos algumas, estão a tomar. Posto isto, e porque um homem tem no seu orgulho (leia-se paciência) um dos seus supostos trunfos, a música pela qual me decidi para partilhar o meu estado de espírito com o povão é uma música munto bonita, celebrizada pelo Nat King Cole, que para quem não conhece era um preto americano (acho eu) que cantava espanhol vejam bem! O homem era do mais versátil! Eu, no entanto, e porque não gosto de modas e conformismos, aconselho a versão da Tuna da Universidade Católica do Porto que é muito marlinda, para mim, claro está, da música Quizas, quizas, quizas.

"Siempre que te pregunto
que cuando, como y donde
tu siempre me respondes

Quizas, Quizas, Quizas

Y asi pasan los dias
y yo desesperado,
y Tu, Tu contestando

Quizas, Quizas, Quizas,

Estas perdiendo el tiempo, pensando, pensando
Por lo que Tu mas quieras
hasta cuando, hasta cuando
Y asi pasan los dias, y yo desesperado
y Tu, Tu contestando

Quizas, Quizas, Quizas.

Siempre que te pregunto
que cuando, como y donde
Tu siempre me respondes

Quizas, Quizas, Quizas

Estas perdiendo el tiempo, pensando, pensando
Por lo que Tu mas quieras
hasta cuando, hasta cuando
Estas perdiendo el tiempo, pensando,pensando
Por lo que Tu mas quieras
hasta cuando, hasta cuando
Y asi pasan los dias, y yo desesperado
y Tu, Tu contestando

Quizas, Quizas, Quizas.

Siempre que te pregunto
que cuando, como y donde
Tu siempre me respondes

Quizas, Quizas, Quizas.
Quizas, Quizas, Quizas.
Quizas, Quizas, Quizas."

E macacos me mordam e cucos me ladrem se a única pessoa para além de mim que tem efectivamente uma palavra a dizer sobre esta minha dica abrir a boca! Provavelmente nem irá perceber...AVÉ!

Desinteressantemente

Ora hoje tenho vontade de escrever. A bem dizer tenho quase todos os dias. Mas hoje, sim tinha que ser hoje, teria de escrever algo aqui no belo do blog. E como tento sempre escrever algo recente ou que o autor ache que valha pena, hoje, por ser este belo dia de hoje, e por respeito e consideração a mim próprio (e não vale perguntar porquê) escrevi algo completamente estúpido e desinteressante. Já está!