INSÓLITO!

Na passada segunda-feira dia 18, pela primeiríssima vez na minha vida, COMI UM BIG MAC!!! Ah pois foi! Mas escusam de pensar logo coisas porque foi à minha maneira, depois explicarei se para isso tiver oportunidade... AVÉ!

SW - Dia 3

Cá está, finalmente, o relato do derradeiro dia do SW! Peço desculpa pelo atraso! Tenho a literatura, a escrita, por escrever e a por ler, mais que atrasadíssima, mas prometo que assim que a minha vida estabilizar volto à edição regular dos meus chatos posts!

O terceiro e para mim último dia do SW começou cedo, às 10 da manhã, hora a que acordava todos os dias, mas só “liguei o interruptor” lá para a uma da tarde quando almoçámos. Depois da primeira refeição ficávamos imperiosamente de roda do PC a controlar os nossos ogames! Pelas 5 lá me dignei a enfiar a toalha na mochila e ir ter com o pessoal do Redondo à praia. No caminho encontrei o Barbas e voltei para trás, fomos ter com o Deodato, o Jaime e o Zé Nuno que se tinham abancado numa esplanada a assistir à “melhor parte do festival”, segundo o Deodato, que não vou dizer qual é por que o rapaz vai-se casar e poderia parecer mal a alguém... mas conseguem adivinhar? Depois de assistir à caricata cena de um sósia do Corcunda de Notre-Dame que fez questão de literalmente armar a tenda mesmo no meio da movimentada rua, em frente ao supermercado movimentadíssimo e no meio de duas não menos movimentadas esplanadas, lá fomos para o Zambujeirense comer umas entremeadas e mandar umas litronas abaixo, só para aquecer, sim por que não estava calor nenhum...
Depois de derrubado o jantar e de uns raros momentos de confraternização lúcida e com o discernimento (quase) a 100%, esperámos que o Samuel jantasse para nos metermos ao caminho, já tarde como era costume da tribo.
Chegámos ao recinto já a Skin estava a ser esfaqueada em 200 sítios do corpo diferentes, ou pelo menos assim parecia. Afinal não, é mesmo a maneira de cantar da senhora. Ah!, antes tinha aperfeiçoado o meu HUPS, que foi a revelação do SW, e assim que nos deu a secura lá pus em práctica aquela práctica invenção que ainda por cima é esteticamente perfeita. Já estou a tratar da patente e tudo. Como bons penetras que somos tivémos que ir espreitar o tão badalado Espaço TMN que afinal não passa daquilo mesmo: um quadrado forrado a logotipos da TMN, com uns puffs para a malta se espojar, um bar para chularmos bebida, casas de banho impecavelmente asseadas (o que nestes espaços como se sabe é uma antítese) e umas meninas bonitas a oferecerem uns cachorros aos VIP’s. Havia também uma zona restrita para a a imprensa, e um terraço para ver os concertos, onde só era autorizada a presença de 50 pessoas. Claro que nós andámos sempre escada acima escada abaixo enquanto à “morangada”, que apareceu armada ao pingarelho, lhe era barrada a entrada naquele belíssimo spot, onde curti os concertos espectaculares de Madness e Daft Punk.
Entretanto aconteceram coisas difíceis de relatar, devido ao elevado ratio acontecimentos-dignos-de-registo/nº-de-stouts-ingeridas! Destaco a minha conversa com o Alvim, que demonstrou ser tão maluco ao vivo como por detrás do micro, e a da Maria também com o Alvim. No final, o bar já era todo nosso, servíamo-nos sem dar contas a ninguém e as fotos eram de toda a gente com toda a gente. A interrupção de uma entrevista tão séria quanto importante da SIC Radical também teve que se lhe diga, mas pelos vistos já passou e só o Carapinha é que viu e ainda bem. Carapinha que, convenhamos, só estando uma noite connosco deixou-nos a sua marca como é seu apanágio; a citação desta feita foi: “Pois não sei Sr. Francisco...” Grande Caipirinha!
Acabados os concertos, o processo foi-se tornando grave e depois de curtir um som na tenda Oxygen, resolvi, sabe-se lá porquê, ir à procura da tenda da minha prima. Afinal, as hipóteses passaram de 1:25 000 para cerca de 1:1000 pois tinha as suas coordenadas TPS (Tenda Positioning System). É claro que encontrei a tenda dela, só não sei ao certo qual delas era, o que resultou não ter encontrado a Joana. Encontrei foi uma tribo de Leiria que me adoptou até de manhãzinha, e com quem dei um giro pelo acampamento, escutámos uma Djambé Jam Session e quando eles se resolveram retirar eu retirei-me também. Tinha decorado as coordenadas TPS da tenda do Jaime e quando lá cheguei estavam dois a dormir ao relento e mais dois dentro das respectivas tendas. Enfiei-me para dentro de uma e só acordei às 11 da manhã, completamente encharcado em suor. Contas feitas dormi apenas 3 horinhas e à volta para a Zambujeira ainda andei com o Jaime à procura do carro dele!!!! Isto só a mim...
O saldo do festival, esse, foi positivo, senão vejamos:
3 dias de confraternização com 4 dos meus melhores amigos;
Uma genial invenção com imenso potencial;
7 belos concertos (bem sei que eram 70 mas 10% já não é mau quando se tratam dos melhores 10%)
Reencontros com bastantes caras conhecidas que não esperava encontrar;
Novos conhecimentos logo com encontro marcado para a próxima edição;
Algumas células hepáticas e nervosas maltratadas;
Excelente tratamento recebido em casa do amigo Daniel (como já é costume, diga-se);
E os sempre agradáveis momentos naquela bela localidade que é a Zambujeira do Mar!
Para o ano há mais! Acerca do último dia não me vou expressar porque não estive lá! Perguntem aos que lá ficaram!

Agora orienteiem-se e até à próxima, quiçá com novidades acerca dos meus novos amigos! AVÉ!

Reentré!

Pois sim! Se os partidos fazem a sua reentré por que não posso fazer eu também a do IMPERIVM? Só para notificar (caso não tenham reparado) que o bonitão autor deste blog teve um último mês de trabalho intensivo, para o bronze claro, o que lhe deixou pouco tempo disponível para esgaravutanjos! Sim, porque quando não estava a trabalhar para o bronze estava a fazer a fotossíntese, que é importante para preservar os nossos ecossistemas, ou então, e como diz um grande amigo meu, a lagartar, que é como quem diz, com a mania que era um lagarto, estendido rasteirinho ao Soleil, de preferência quando à sombra estavam 40º C, com intervalos regulares para ir ao charco, tendo em vista o controlo da temperatura corporal...

Portantes e sem gastar mais caracteres, mais informo que o IMPERIVM está de volta e com notícias frescas em perspectiva. Nos próximos tempos lá terei que aviar aqui o derradeiro relato do SW 2006 que está em falta, embora esteja escrito desde o day-after, e por causa do qual já tenho sido alvo de críticas, calúnias e difamações!

Pra rematar, e sublinhando que ainda não consultei o meu site meter, não podia deixar de agradecer aos ilustríssimos anónimos que mesmo em férias me deixam comentários bacocos no IMPERIVM, sem os quais eu não conseguiria, mais que ter motivação para continuar a escrever, viver!! Orienteiem-se, AVÉ!!!

SW: Dia 2

A grande noite do Sudoeste, para mim, quase não ia sendo. Saímos de casa já tarde (sim, nós estamos magnificamente instalados, nada de campismo, preferimos a areia da praia ao pó) e com muito trânsito no caminho foi o desespero. Chegámos ao recinto estavam os Prodigy a começar a sua sempre singular perfomance. O qualidade do som não era a melhor mas o espectáculo dado pelo meu amigo Leeroy Thornhill&C.ª foi do melhor. Depois de instalado um sistema mãos livres nos "vasos" de bebida foi hora de curtir e, para variar, bater o recinto todo à procura do pessoal: Zé Parreira; Jaime, Deodato e Barbas (consta que o Zé Nuno não chegou a sair da tenda à conta do escaldão que apanhou na praia); mas ainda não foi ontem que bebi um copo com a Sofia...
O tempo passa num instante e como somos um grupo mais unido que um rebanho, embora às vezes andemos um bocado tresmalhados, lá voltámos todos juntos para casa. Para hoje, a minha última noite cá, tá prometido o tal copo com a Sofia, e mais um com a minha primázia Joana que me fez a surpresa de me ligar, na volta já nos cruzámos por lá e nem nos falámos!, uma visita ao stand da Nokia também já agendada há bastantes meses, e um saltinho à área VIP (sim, porque ninguém é mais Very Irritating Person que eu!)...
Agora desculpem-me lá mas preciso de ir fazer a fotossíntese à praia. AVÉ!

SW: Dia 1

Ao fim de 4 anos, e os correspondentes 5 convites, dignei-me a vir ao Festival Sudoeste, este ano SW TMN. Nos outro anos, por causa de a data das festas populares da minha querida terra ser coincidente com a deste grandioso evento, e termos sempre corrida nessa altura, tive sempre que recusar os simpáticos convites do amigo Daniel. Este ano, porém, foi diferente e cá estou eu!
A experiência é de facto, única. Na magnífica paisagem Alentejana da Herdade da Casa Branca está montado um grandioso recinto onde nada falta! Os parceiros e patrocinadores asseguram passatempos e entretenimento para aqueles que não lhes apetece ver os concertos. Os brindes e prémios são mais que muitos, sendo que a única marca de quem toda a gente não se importava de receber brindes é a única que não dá: a Super Bock! Cada brinde daqueles custa 1,5 €, fdx...
Depois de trocarmos os convites pelas tão desejadas pulseiras azul cobalto lá entrámos naquele fantástico recinto de 7ha (!!!) para nos ambientarmos.
Os cabeças de cartaz foram Matafix e Gentleman no Palco TMN e Seu Jorge e DJ Marlboro na tenda electrónica! Fiquei positivamente surpreendido com os dois primeiros. Os outros não vi...
Muita gente conhecida, muita gente que não esperava encontrar cá. A pacata aldeia da Zambujeira do Mar mal dá resposta à invasão a que é submetida nesta altura mas nota-se nos seus habitantes o orgulho que têm na sua terra e o prazer com que recebem estes 30 000 "peregrinos"...
Amanhã há mais, agora desculpem-me mas temos que ir tomar o cafézinho da praxe antes de nos dirigirmos ao recinto! :)
PS: As notas negativas do dia: a minha infalível capacidade para me esquecer sempre do tão típico objecto que é sempre vítima de esquecimento, a escova de dentes, e o facto de ter comprovado por mim próprio por que razão chamam aos restaurantes na Zambujeira do Mar "ourivesarias"... AVÉ!

And the winner is...

XARAM! A pedido de muitas famílias, agradavelmente mais que as esperadas e surpreendentemente com mais tom de exigência que de pedido, aqui fica, senão em primeira, em segunda ou terceira e meia mão o texto vencedor da modalidade de Crónica de Opinião do 1º Concurso Campus Literário organizado pela Associação Académica da Universidade do Algarve! Acerca do autor, de referir apenas que é um tipo simpático, alto forte e espadaúdo e muito bem parecido. Resumindo: uma jóia de rapaz! Apreciem a «boa estrutura do texto», a «capacidade de análise», «o sentido de ironia mordaz» de um «observador nato» (caracterização do júri) e os seus completamente e redondamente falhados objectivos de escrever uma coisa como deve ser. As causas de tal fracasso, o autor prefere explicar depois. HAHAHAHAHA, que bem que lhe fica, mas têm que o desculpar, afinal tem que espremer esta vitamina para o ego até ao fim não? Cá vai:

Identidade Precisa-se

Por estes tempos, em Portugal, mais que uma crise económica, existe uma crise existencial, ou, como eu gosto de dizer, uma crise de identidade. O Zé Povinho perdeu a carteira, onde juntamente com o dinheiro se encontrava o seu BI, e ainda por cima ficou paranóico. Este pode ser o retrato do nosso país, à actualidade. Poderia ser uma legenda de um cartoon do Zé Povinho, personagem de Bordalo Pinheiro. Por estas linhas, tento interpretar porque lhe terá ele chamado Zé Povinho e não Zé Povão, por exemplo.

A nossa falta de orgulho “tuga” só encontra rival na nossa falta de dinheiro. Nos últimos anos, muito à nossa maneira, temos vindo a assistir a um incremento do patriotismo em cada “tuga”. Digo à nossa maneira porque é precisamente na palavra “tuga” que tudo isto começa. Não é patriotismo português, é patriotismo “tuga”, o único que um português consegue ter sem conseguir ser olhado de soslaio pelos restantes “tugas”. Mas sou da opinião que este é um processo positivo, que pode, por arrasto, levar à recuperação da nossa auto-estima e, quiçá, à recuperação económica!

No campo político somos anedóticos. Digo somos porque considero que, tal como diz o provérbio, “De médico e de louco (político) todos temos um pouco”. Gostamos sobretudo de dizer mal do governo, e se para mim essa é, de facto, uma das utilidades do executivo, por outro lado a maneira como o fazemos não podia ser mais errada: fazemo-lo por desporto, sem conhecimento de causa, como se cada acha que mandamos para uma fogueira que precisa de ser apagada fosse uma golfada de oxigénio, não para os nossos pulmões mas para o nosso Ego, que como toda a gente sabe é o pequeno espanhol que vive dentro de cada um de nós. Neste campo, o crescente desinteresse da juventude é um factor por demais preocupante. Correr o risco de uma não renovação dos quadros políticos só poderá atrasar um desenvolvimento que já de si é lento, e acentuar uma estagnação que deixará de poder ser disfarçada.

Em termos culturais estamos à altura, leia-se tão atrasados como no resto. O Zé Povinho não deverá mesmo ter começado a primária, quanto mais ter acabado a 4ª Classe; deveria pertencer àqueles 12% de população analfabeta existente aquando da nossa entrada na CEE, em 1986. O mais assustador porém, é ano após ano verificarmos a “feliz ignorância” em que vivemos, que ao longo dos tempos tem sido pilar basilares de sistemas ditatoriais como o nosso Estado Novo ou, noutra perspectiva mas com a mesma função, a Igreja Católica. O problema é que no Século XXI esta ignorância não pode ser senão consciente, tal a quantidade de informação que nos rodeia, o que é sinal expressivo da nossa incapacidade e incompetência. Todos os anos, por altura da saída dos resultados das candidaturas ao Ensino Superior faço questão de ver os noticiários com redobrada atenção. Há sempre aquelas entrevistas de rua, e vimos os nossos futuros advogados, médicos e engenheiros a fazer figuras de bradar aos céus. Agostinho da Silva, um dos mais respeitados pensadores do último século perguntava-nos “Afinal o que é a cultura geral?” pois do outro lado do mundo a resposta poderá ser diferente da dada aqui. Sem dúvida. Realmente, um aluno da Faculdade de Letras que não sabe responder quando lhe perguntam quem escreveu Os Maias, mais que falta de cultura geral, tem falta de inteligência. Nestas alturas, aprendemos que esta expressão é um eufemismo para burro, tão só, pura e simplesmente.

Outra das palavras do momento é “Globalização”. Esta pode passar pelos moinhos de vento contra os quais D. Quixote lutava heroicamente, sendo neste caso D. Quixote a esquerda portuguesa, em particular o enérgico Bloco. Afinal o que é a Globalização? O que é a Aldeia Global? Segundo estes senhores, é a perda de identidade de um povo, em termos culturais, sociais e etecetera. Ora eu pergunto-me, se não serão estes D. Quixotes os principais catalisadores dessa mudança que tanto temem, ao condenarem, por exemplo e entre outras, actividades que fazem parte da identidade e património de um povo, como são em Portugal as corridas de toiros à portuguesa?

A história repete-se, toda a gente já sabe. O que não parecemos saber é identificar quando como e onde se dá essa repetição, principalmente quando fazemos parte dela. Portugal, há 500 anos uma potência mundial a nível económico, bélico e científico-tecnológico, perseguia na altura os Judeus, uns séculos depois os Jesuítas. Uns séculos depois acolhia Judeus e espanhóis perseguidos, e ainda no mesmo século travava uma guerra em três frentes da África Negra. Quase que é giro não é? Hoje, nos primeiros anos de um novo milénio, “portugueses” são deportados do Canadá. Hilariante! Estes “portugueses” que teimo em colocar entre aspas, armados aos cucos, (prova inequívoca que falamos de “portugueses” de gema) foram “ganhar a vida” para o outro lado do Atlântico, a maior parte deles muito altruisticamente a pensar “no futuro dos nossos filhos” que ainda não tinham. Uma vez lá, ingénuos e burros, deixam-se enganar por outros “portugueses” (estes mais marroquinos que portugueses) que lhes prometem apresentar a galinha dos ovos de ouro, Made in Canada. O negócio é ganhar uma pipa de massa a fazer lá o que cá é demasiado vergonhoso para fazer: limpezas para elas e obras para eles. Tudo isto com um maravilhoso visto de turista, garantido e com factura, que tem a duração de 6 meses, qualquer coisa como 3650 dias, mais dia menos dia, se fizermos as contas a dez anos sem contar os bissextos. Ora estes 6 meses transformam-se em 10 anos num instante, porque pelos vistos (e isto não foi nenhum trocadilho) os canadianos têm mais que fazer que guardar convenientemente as suas fronteiras, tal como nós fazemos cá e esquecendo-nos que temos a sorte de estar geograficamente na pontinha da pontinha da Europa. Ora o novo governo canadiano, conservador, discorda desta política e resolve, em vez de carimbar os passaportes, carimbar o selo de retorno dos “tugas” canadianos. Escandalizados perante tal demonstração de legítima soberania, ei-los que aterram em Portugal choramingando e atirando farpas ao governo, reclamando apoio que faltou. É nestas alturas que eu gostaria de ser do governo. Mas seria mais mal-educado, arrogante e prepotente que aquele senhor que governa um feudo a que chamam Pérola do Atlântico. Então é assim: raspamo-nos sem dizer água vai, vivemos trabalhando ilegalmente 10 anos nos Jardins do Éden, ou assim pensávamos, e uma vez descoberta que nos é a careca temos a lata de reclamar! Quem sou eu? Português pois claro.

Há 400 e tal anos, um visionário zarolho exprimiu como poucos esta nossa mentalidade mesquinha. Criação do grande Camões, o Velho do Restelo é, quase sem dúvida nenhuma tetra-tetra-treta-avô do tal Zé Povinho. Proponho mesmo que lhes façamos testes ao ADN!

Perante tal herança genética não nos resta senão enfrentar o dia de amanhã com a esperança de ser o dia em que vamos recuperar o nosso BI que perdemos quando perdemos a carteira. Embora possamos recuperar a carteira sem o BI e vice-versa não o fazemos, e enquanto assim for, vamos tendo BI’s provisórios, como iremos ter certamente pelo menos umas semanitas aquando do Mundial de Futebol, em que orgulhosamente ostentaremos a nossa bandeira na janela e cantaremos “A Portuguesa”, cuja letra, tal qual os nossos heróis futebolistas cujas vidas e sucesso todos invejamos, mal sabemos, para aviar numa primeira fase, Angolanos, Iranianos e Mexicanos.

Depois logo se vê...

Se perceberam os erros acima referidos, exceptuando as lógicas diferenças de opiniões pessoais, parabéns! Se não, podem colocar as dúvidas, já que o autor, com um pseudónimo tão original como as músicas do Quim Barreiros me deu directrizes e autorização para as esclarecer. Depois não digam que não faço serviço público. AVÉ!

Vacances=Treinos

Primeiro que tudo, e porque se há pessoa que merece é ele, PARABÉNS CARAPINHA! E tal... desculpa não ter podido corresponder ao convite mas sabes como é, a Xôtora não pode estar sozinha por estes tempos. De qualquer das maneiras já me apanhaste! Sacana! Mas não faz mal, depois pagas uma mine, e quem diz uma diz... hummm... 56! Ups, não era para dizer!

Depois, serve o presente para afirmar que já estou, oficialmente, de vacances! Olarila! Consequentemente, começa a época dos treinos. De muitos tipos de treino: treino do dolce fare niente, treino das mines na esplanada (treinos duros estes, que exigem muita experiência e concentração), treino dos piropos às bifas nos Al-garbes, treino da fotossíntese p'ra ficar com um bronze assim à Obikwelu ou quase, e treino a sério, pois sim!; que manter este corpinho não é fácil, pensam o quê? E porque como eu sou um cromo do piorio, que quando tem mais que fazer não lhe apetece fazer rien e quando não tem nada que fazer não consegue estar quieto não se admirem se o IMPERIVM ficar em stand by ok? Devo estar p'raí a inventá-las! Boas férias minha gente, e bom trabalhinho para quem não as goza. Lembrem-se sempre: fortalece o carácter! ;) AVÉ!

Pobre de mí! Se ha terminado San Fermín!

YA FALTA MENOS! Para as San Fermín do próximo ano, como é óbvio! Todos os anos, de 6 a 14 de Julho, realizam-se em Pamplona, na região Navarra de Espanha, as festas em honra de San Fermín, ou São Firmino, versão brasileira Herbérti Ritxardes! E não, para os incultos ou simplesmente ignorantes acerca do caso, NÃO são as festas da Tomatina! Não é nas San Fermín que fazem as batalhas com tomate. Isso é lá prós lados de Valência, e consta que há uns anos uma freguesia de Almeirim tentou fazer o mesmo mas sem sucesso. Adiante.

Não vou aqui dar uma lição de história, até porque corria o risco de fazer (como noutros esgaravutanjos) asneira. Vou simplesmente dar um lamiré do qu'est qui se passe during as celebrações em honra do dito San Fermín. Mas parece-me que ele ou era de lá ou foi lá parar, assim tipo Santo António de Pádua era de Lisboa e foi dar nome a uma cidade do Texas, vá lá a gente perceber isto.

As festas começam oficialmente às 12 horas do dia 6, com o Txupinazo, um foguete lançado da varanda da Alcadia, do Ayuntamiento, ou de lá como se chamam os Paços do Concelho lá da zona. A título de curiosidade, ficam a saber que Pamplona tem uma Alcaida e não um Alcaide, mas cujo nome não vos sei dizer qual é. Quando o foguete faz PUM!, é o terror: começa uma semana de "bubdêras" e toiros, que volta e meia alternam com toiros e "bubdêras". Convém saber quando se há-de desafiar o quê senão o resultado pode ser desastroso.

Durante a semana das festas a animação na cidade é mais que muita, com actividades e rituais vários que são hoje, mais que uma celebração, um cartão postal da cidade e, simultaneamente, um acto de boas-vindas aos milhares de visitantes que lá se deslocam nesta altura do ano. De todos, o mais famoso e simbólico ritual é, claro, el encierro. O encierro mais não era que o transporte dos toiros que serão lidados na corrida da tarde, dos currais fora da cidade, onde se encontram, até à praça. Claro que há uns anitos valentes camiões era coisa nunca vista, convém lembrar. O resto foi obra da constante necessidade humana de desafiar o perigo, ou seja, a malta começou a curtir correr à frente dos bichos e tornou-se moda fazer isso todos os anos. Escusado será dizer que volta e meia há um que fica espetado nos cornos de um toiro mas isso são pormenores, normalmente acontece aos americanos que vão para lá armados ao pingarelho e com a mania que são o Hemingway.

Todos os dias de manhã os toiros são soltos dos Currales del Gas direitos à Cuesta de Santo Domingo e atravessam o recorrido. Esta é considerada a parte mais perigosa, os toiros saiem rápido e não há por onde fugir, só mesmo para a frente. Sensivelmente a meio de Santo Domingo encontra-se a imagem de San Fermín a quem os mozos rezam antes do encierro: "A San Fermín pedimos, por ser nuestro patrón, nos guie en el encierro, dandonos su bendición!". Repetem a reza uma vez, e voltam a fazê-lo mais duas vezes, com poucos minutos de diferença, imediatamente antes das 8. Às 8 soltam um foguete assinalando a abertura dos currais. Com cerca de 800 metros, o recorrido demora cerca de 3 minutos e meio a ser feito até à Praça de Toros. Por vezes, porém, e quando as coisas dão para o torto pode chegar aos 10 minutos e mesmo ultrapassar esse tempo. Passando por Santo Domingo, em frente à Plaza del Ayuntamiento, seguem pela Mercaderes ao fim da qual há a famosa curva Mercaderes-Estafeta onde quase sempre os toiros derrapam e caem e onde os corajosos fotógrafos têm o seu spot favorito. A parte de dentro desta curva é também, segundo os teóricos, o ponto mais seguro para los mozos que correm o encierro, pois se os toiros derrapam e vão sempre de encontro a uma protecção do lado de fora da dita (depois ainda dizem que os aficcionados não se preocupam com a saúde e bem-estar dos animais). Ao fim da Calle Estafeta há a última curva do recorrido, a Telefónica (a PT de Espanha) que é também um dos pontos mais perigosos: os toiros e as pessoas já vão cansados, a manada já se terá separado e há muita gente à entrada da Praça de Toiros. Passado o Callejón, a entrada Praça em si, e recolhida a manada nos curros, termina o encierro. Depois soltam-se uma vaquitas para os mais temerários ainda poderem dar uns recuertes e levar uns cuertes (na pele, pois claro). Atrás dos toiros vão sempre uma meia dúzia de elementos da organização, pessoas experientes e com muitos encierros nas pernas: os pastores. O seu papel é "marcar" as pessoas que tenham comportamentos perigosos (um paradoxo, bem sei) ao correr, como por exemplo correr demasiado perto da cabeça dos toiros ou tocar-lhes nos cornos. Essa "marcação" é feita através de uma grande vara que transportam consigo. Uma bela vergastada nas costas e é garantido e com factura que esses nunca mais se esquecem do que devem ou não fazer! Com os toiros vão também os cabrestos, que servem para os guiar, e que são os mesmo de uns anos para os outros para saberem o caminho. Isto não é brincadeira, é a sério e é a razão por que os só os toiros e nunca os cabrestos derrapam na curva Mercaderes-Estafeta.

E pronto, é assim durante 7 dias. Só as mais prestigiadas ganaderias são convidadas para levarem os seus toiros para as corridas de Pamplona. Alguns exemplos são Guardiola Fantoni (reponsáveis por cerca de 30% das mortes) , Álvaro de Domecq, Cebada Gago (causadores de um quarto do número de cornadas), Torrestrella, e o temidos Miúra, entre outros. Curiosamente, os toiros mais perigosos nas lides, quase todos com mais de 600 Kg e com um astado com mais de 1m de envergadura, na maioria dos casos, são considerados os toiros mais seguros para correr o encierro, tal a nobreza e o sentido que os Miúra possuem, nunca mirando os mozos com maldade. A maior parte dos feridos deriva da grande quantidade de pessoas que corre com estes toiros. Em mais de 100 anos só provocaram um morto!

As festividades terminam oficialmente às 24 horas do dia 14, quando a população se junta na Plaza del Ayuntamiento para cantar o Pobre de mí!, enquanto as Peñas, grupos/associações de aficcionados festejam nas suas respectivas sedes. Isto é só um apontamento do acontecimento anual que com mais expectativa aguardo. Se quiserem saber mais sugiro-vos que visitem o site www.sanfermin.com .

E sim, bem sei que o post já vem um bocado atrasado mas que querem? Época de exames e tal...

YA FALTA MENOS! AVÉ!

Eles andem naí...

E quem são "eles" perguntam-me. "Eles", ou "ele" até podem ser "elas" ou só uma "ela". O que eu sei é que pertence ao SITEE (Serviço Integrado de Transportes e Estacionamento de Évora) e que têm uma pontaria louvável. Passo a explicar:
Não concordo com o trânsito automóvel dentro das muralhas de uma cidade como Évora, considerada Património Mundial da Humanidade pela UNESCO, a não ser em casos excepcionais como os residentes e o Hospital do Espírito Santo. Mais: concordo inteiramente que, havendo trânsito automóvel, o estacionamento destes deva ser pago, e bem, de modo a desencorajar os motoristas a levar os seus carros muralhas adentro. O argumento barato e pouco convincente de que não há uma rede de transportes públicos à altura não faz sentido: deixando de haver trânsito automaticamente a eficiência dos transportes públicos aumentaria exponencialmente! Concordando com tudo isto, não quer dizer que, correndo os riscos intrísecos, me disponha a pagar. Logo sou multado. DUAS VEZES DE DUAS POSSÍVEIS!! Funcionará o sistema ou será perseguição?? É completamente consciente disso mesmo que não meto uma única moeda no parquímetro! E que me predisponho a pagar as multas!
É a diferença entre responsabilidade e irresponsabilidade: consciente de que errei chego-me à frente para me penitenciar. Certo, porém, que o mais simples era cortar a possibilidade de errar pela raíz. Mas, "doravante e p'ró futuro", que nunca contem comigo para esse (mau) dever cívico de alimentar o parquímetro, antes sim para apoiar todas e quaisquer acções que sejam reclamar o uso de todos e quaisquer meios de transporte dentro daquelas muralhas excepto carros. AVÉ!

A César o que é de César

De maneiras que ontem a notícia do dia era se devia ser perdoado o IRS sobre os prémios de jogo aos jogadores da nossa selecção. Na minha opinião, isto é uma jogada de propaganda para animar as hostes depois da tristeza da eliminação e da derrota no "jogo da caridade". Tamanha sugestão só pode ser piada. Digna do Badaró, diga-se...

Estas conversas são tão, mas tão digna dos portugueses, que é impossível entoar este "tão" sem parecer gay! Perante todo o nosso potencial o que fazemos nós? À partida enterramos, criticamos, botamos abaixo, enfim, armamos em Velho do Restelo. Depois, quando as coisas correm (mais ou menos) bem, ou melhor que as tais expectativas derrotistas iniciais, armamos em humildes e festejamos qualquer coisinha com a qual tenhamos sido agraciados. Foi o 2º lugar no Euro 2004, agora o 4º no Mundial 2006, isto para só falar em futebol. A cidade de Espinho, por exemplo, deu os nomes de Miguel Maia e João Brenha a uma Avenida. Pelo amor de Deus!!! Os homens ficaram em 4º lugar nos Jogos Olímpicos! DUAS VEZES SEGUIDAS!!! NEM UMA MEDALHINHA! E isto depois de terem eliminado os favoritos! Típico. E se tivessem ganho? Davam o nome deles a um Aeroporto??? A um estádio?? Eram nomeados Presidentes da República??? Por favor...

Este conformismo mesquinho é típico de um povo cínico que proclama uma falsa humildade na altura de mandar os foguetes, fazer a festa e apanhar as canas. Quando isto não acontece, dá lugar a uma autocomiseração tradicional de gente pouco ambiciosa!

Então agora, o 4º lugar numa competição na qual os portugueses tinham capacidade de vencer, não obstante o extremo grau de dificuldade dos outros favoritos e o facto da história e a estatística jogarem contra nós, é caso para perdoar o IRS dos prémios aos jogadores! Jogadores já de si pobrezinhos. Concordo, afinal milionários são os do Badminton, Judo, Ginástica e afins. O Futebol não tem condições, apoios, patrocínios nem adeptos. Tadinhos. Proponho até uma isenção do IRS até ao final da vida para aqueles senhores poderem sustentar as famílias e os seus filhinhos. Estes ridículos ofendem-me na qualidade de português. Mas também, e tal como na hora de ouvir o hino antes dos jogos da selecção, me fazem sentir mais Tuga que nunca.

Num país que tem mais de 30 campeões do Mundo em modalidades tão diversas como Boxe, Judo, Ginástica, Tiro, Trampolins e muitas mais, vamos perdoar o IRS dos futebolistas. Estes desconhecidos são os verdadeiros campeões. Não têm ginásios próprios, nem transportes, nem centros de estágio com todas estas condições. Na grande maioria dos casos, são os próprios atletas que auto-sustentam a sua própria competição com um emprego normalíssimo, treinando com afinco nas horas vagas, em detrimento das horas de lazer "normais" de qualquer um de nós. Mas a esses campeões (já para não falar nos atletas Parolímpicos) não chegam os apoios do estado. Nem subsídios, nem prémios federativos, nem isenções fiscais.

Ontem, a SIC, numa reportagem ardilosa, entrevistou dois desses campeões. Uma ginasta da qual já não me recordo o nome (estão a ver, é tremendamente injusto para a rapariga) e o boxeur Bento "Algarvio". Os dois afinaram pelo mesmo de diapasão, nada de espantoso. Mais do que prémios monetários ou isenções fiscais, do que gostariam era o reconhecimento do seu país. Reconhecimento que conquistam internacionalmente e que não têm na sua própria terra. E apoios logísticos é claro, condições de treino, fundos de apoios, etc... A SIC, como qualquer meio de comunicação social, com o dom da manipulação (isto é só uma afirmação objectiva e nenhum tipo de insinuação) até passava a imagem da Santa Casa da Misericórdia. Mas como meio de comunicação social é tão culpada pela condição daqueles campeões como o Estado ou os patrocinadores fuínhas que não se chegam à frente para apoiar os campeões. Afinal teriam o nosso reconhecimento se nós tivéssemos conhecimento dos seus feitos! Se estivessem exposição. Nos meios de comunicação, lá está. Mas os nossos media, continuam a achar mais importante as bolhas dos pés do Ronaldo do que os triunfos internacionais de atletas cegos, sem braços e sem pernas. E não estou a ser sarcástico. É a típica lei da oferta e da procura mas ao contrário. Quanto a mim não se deveria aplicar na comunicação! Numa aula este semestre, tive uma discussão com uma professora acerca de pescas: ela dizia que os pescadores pescavam os que as pessoas compravam, eu digo que as pessoas compram o que os pescadores pescam. Posso ser acusado de minimalismo mas é assim. Nestes casos a galinha nasce primeiro que o ovo. As pessoas vão ao supermercado COMPRAR, não ao Oceano PESCAR!

Enfim, perdoem lá o IRS aos senhores que não é nada que me surpreenda. Na volta a mesada que a minha mãezinha me dá também leva com o IRS e eu não sei... foda-se!!! AVÉ!

A long long time ago...

Este post não era para se tornar real. Ou, no mínimo, oficial. Era daqueles que à nascença nunca sairia da pasta quanto mais saltar para a net. No seu lugar queria escrever qualquer coisa acerca das San Fermín. Mas como isto da vida é tudo uma questão de timings, nesta data só poderia escrever sobre isto que estou escrevendo. É que fez na noite passada um ano que cometi a segunda maior asneira da minha vida. A segunda sim, e embora grande, a anos-luz da maior. E tudo começou, no entanto, na semana anterior quando recebi uma SMS tão inesperada quanto reveladora. No dia seguinte uma ainda mais reveladora. Lembro-me como se fosse ontem, a primeira recebi-a quando estava em casa do Samuel com mais pessoal a ver o DVD do festival de stand up comedy que o meu irmão organizou. A segunda, recebi-a estava eu sentadinho na esplanada da Delta, no Fórum, a curtir a minha pausa do trabalho. Foi o começo de um hábito. Nesse instante ocorreu-me um pensamento claro, lógico e certeiro como nenhum outro. Qualquer coisa como «Dia D, Hora H. Local X» e já sabia o que iria acontecer. É uma sensação engraçada, daquelas sem que muitas pessoas não conseguem passar mas que eu só aturo como um mal necessário, no fundo um meio para atingir um fim. Mas admito que nessa altura achei muita piada e curti muito a situação...

E foi exactamente no dia, hora e local que eu previra que fiz essa grande asneira: envolvi-me com a pessoa errada. E asneira porquê? Na altura não tive a frieza de pensar como hoje. Na única e primeira vez que resolvi dar ouvidos aos meus amigos não o deveria ter feito. Além disso ignorei também outras opiniões que na altura entendi como preconceituosas. Hoje penso que, sendo ou não, nenhuma delas fugia à realidade.

E lá andava eu, embrenhado no meu trabalhinho, e dividindo-me entre umas férias que não o eram e uma válvula de escape que acabou por ser mais que isso... até rebentar.

E porque eu não sou pessoa de dar demasiada importância a certas coisas, outras há que, por muito mal que me façam faço questão de recordar. Porque é com os erros que se aprende e porque fugir aos problemas não os resolve. Então cá estou eu passado um ano a relembrar essa bela asneira. Como prémio de consolação ou, quiçá, auge de requintes sádicos de malvadez, a única coisa que recordo que acho que valeu a pena eram aquelas fodas... aquelas belas fodas. E nem isso, hoje, repetiria...

Finalmente!

Estive uns dias sem escrever. Queria ter escrito sobre uma data de coisas mas já me faltava a vontade. Vontade, assunto não. Tenho andado preguiçoso no que à escrita diz respeito e a disponibilidade também não tem sido muita. Queria ter escrito sobre a demissão do Freitas, a campanha da nossa selecção, o prémio que ganhei, enfim, uma data de coisas. Agora, e para retomar o ritmo, quero partilhar com os meus (in)fiéis leitores do IMPERIVM a minha mais recente aquisição. Uma das compras que mais gozo me deu nos últimos tempos...

Atenção: COMPREI UNS CHINELOS!!!

Ah pois é!! Confesso que estava em falta, principalmente para com os meus colegas. Afinal ser BMP e não usar chinelos é o mesmo que o Brasil sem o Roberto Leal, a Madeira sem o Alberto João e a TVI sem o Goucha! Simplesmente não se concebe a existência de um sem o outro. E então lá fui, com o "mãetrocínio" e adquiri um fantástico par de chinelos da Quicksilver! Espanto dos espantos, não é que aquelas coisas são confortáveis??? E agradam à vista?? Tudo a ver com o dono, pois então...

Já tenho a bike e os chinelos. Só me falta o cão. Mas esse já é mais complicado. Por norma, a malta ou tem rafeiros ou Pitbulls. Eu cá, não sei se já o referi, gosto é mesmo de Rottweillers. Mas não estou a ver a D. Manuela a subir ao primeiro andar para fazer limpeza e dar de caras com um. Nem a estar no café sossegadinho enquanto o meu animal de estimação estraçalhava os dos vizinhos e lhes deixava as entranhas espalhadas por Gambelas inteira. (Isto é um sonho que eu tenho...)

Enfim, agora vou é curtir os meus chinelinhos. E a cereja no topo do bolo é que não sendo de neopreno, deixo de estar na lista negra da CIA como produtor de armas químicas. Sim porque quando eu me descalço o gás Sarin parece uma brincadeira de Carnaval. AVÉ!!

PS: Pela primeira vez em 9 anos (a segunda fora de casa) que não vejo o Txupinazo ou Chupinazo e os encierros das Festas de San Fermín, em Pamplona. Mas, abençoada net que me satisfaz toda esta sede de aficción!!!

O gajo defende!

Já se passaram 48 horas. Queria ter escrito alguma coisa logo a seguir mas não havia condições. Era demasiada emoção. A história repete-se estou eu farto de dizer (e escrever) e depende de nós a maneira como ela o faz. Os beefs foram outra vez mais cedo para casa. Outra vez à custa de Portugal. Outra vez à custa de Scolari. Outra vez nos quartos. Mas o pior de tudo foi mesmo ter sido outra vez nos penáltis... e outra vez com Ricardo!

O guarda-redes do meu Verdão, como se ainda tivesse alguma coisa a provar, resolveu mais uma vez um jogo contra os ingleses e os críticos da selecção. É caso para dizer que desta vez a chapada foi mesmo de luva branca!

Em Gambelas City não se via vivalma na rua. No Monte Branco, completamente apinhado, estavam rostos nervosos de olhos postos no televisor. Não cabia uma mosca. Bebiam-se minis e fumavam-se cigarros uns atrás dos outros. Uma barulheira ensurdecedora. Havia os que beberam de mais e iam estragando a festa, os que preferiam nem ver, os que estavam a trabalhar, os que nem portugueses eram, os pessimistas para quem tudo é mau e mal feito e os optimistas cuja fé inabalável e absoluta confiança tentavam sempre transmitir à malta. Nestes poucos encontrava-me eu.

Remates, desarmes, entradas duras, faltas, cartões, tudo servia para a malta se manifestar. Berrávamos, levávamos as mãos à cabeça, pregávamos um murro na mesa, soltávamos um palavrão, fazíamos uma careta de desepero, pedíamos mais uma mini, acendíamos mais um cigarro. E isto durante 120 minutos. Acredito que perdemos muitos anos de vida nestas condições.

Depois o apito final. Os sempre temíveis penáltis. O esforço estava feito, agora seria uma questão de sorte. Mas será, de facto, assim? Eu acho que não. Aliás, eu tenho a certeza que não. Se fosse só sorte provavelmente não teríamos ganho. Quem joga uma hora com mais um e não consegue marcar um golo não pode confiar na (só) sorte. Depois vem a História. Perdemos há 40 anos com os ingleses e desde então nunca mais perdemos. Agora queremos o 4º take da vingança. Depois as superstições. Scolari já ganhara por duas vezes a Eriksson. Inglaterra nunca ganhou nos penáltis. Ricardo estava lá outra vez, etc...

Simão marca e coloca-nos em vantagem. A pressão está agora toda do lado britânico. «Este não falha» dizia uma voz atrás de mim. «Pois não! É o Ricardo que defende!» respondemos. É díficil descrever. É como se já soubesse que ia defender. Mas e se não? Mas defendeu. Lampard, um especialista, falhou. A moral e a confiança sobem em flecha. A dos ingleses faz o contrário. Mas Hugo Viana atira ao poste. E Hargreaves marca com Ricardo a tocar na bola e a não defender por pouco. Agora de que lado está a sorte? A força anímica também rodou 180º quando Petit atira ao lado. Se Gerrard marcar os beefs ficam pela primeira vez em vantagem. Mas Ricardo defende outra vez. Postiga marca e provoca 10 000 000 de suspiros de alívio. Todos receavam que cobrasse outra vez um penálti à Panenka. O guardião inglês, Paul Robinson, deve ter pensado o mesmo porque não se mexeu. Agora estamos de novo em vantagem e é notória a falta de fé do nosso adversário, sem ganas, sem vontade, sem raiva e sem concentração. Jamie Carragher, entrado no último minuto de propósito para os penáltis permite a terceira e última parada de Ricardo, o que constituiu novo recorde da competição. Coube a Cristiano Ronaldo sentenciar o destino inglês. Exemplarmente. Logo ele que tão criticado é pelos media britânicos. Carimbou o bilhete de volta dos beefs para a Velha Albion e o nosso passaporte para Munique.

A festa rebentou em todo o país. Mais um momento de dar largas à nossa satisfação. Volto a interrogar-me. Quantos povos, mesmo que dependendo da sua selecção de futebol, têm as oportunidades que nós Tugas tivémos nestes últimos dois anos para tomarmos as ruas de assalto com uma bandeira às costas a gritar pela glória (ainda que futebolística) da nossa Nação? Porque não o fazemos mais vezes? Mesmo com menos barulho, mas com mais trabalho? Enfim...

Depois foi esperar pelo adversário. Calhou-nos a França. Os que estão sedentos de vingança do Euro 2000 viram o seu desejo concretizado. Os outros que como eu preferiam o Brasil por todas as razões e mais algumas viram um escrete sem brilho a ir para casa merecidamente. Já ninguém se lembra quem são os campeões do mundo. Os únicos que podem repetir a façanha estão em Portugal: Luíz Felipe Scolari, Flávio Murtosa e Darlan Schnneider.

Agora que venham de lá esses "avecs" que nós estamos cheios de vontade de comer essas francesinhas, baguettes, croissants, bouillabaisses, foi gras, foundues e afins! AVÉ!

Com amigos destes...

Fernando Ruas, Presidente da Câmara Municipal de Viseu e da Associação Nacional de Municípios (entre outras instituições é claro, autarca que se preze tem que presidir a pelo menos uma dúzia de organismos fúteis) teve na passada segunda-feira uma saída infeliz. Na Assembleia Municipal o autarca incentivou os seus patrícios a receber «à pedrada» os fiscais do ambiente, aparentemente por estes atrasarem com multas e interdições diversas obras da autarquia e das freguesias. Passados 3 dias o eco das suas declarações fez-se ouvir. Jornais e rádios dão-nos a notícia da "boca" escandalosa! Quinta-feira já seria tempo de semelhante assunto começar a cair em esquecimento. Pois bem, em vez disso, eis que surge aquele senhor, aparentemente eleito democraticamente Presidente do Governo Regional de um arquipélago português que não os Açores (num país com 10 regiões "não" regionais) e que responde pelo nome de Dr. Alberto João Jardim, dizer que está solidário com o Dr. Fernando Ruas, como amigo e como companheiro de partido, e que todos os militantes do seu partido deveriam igualmente exprimir a sua solidariedade para com o autarca viseense. Porque segundo ele, os órgãos de comunicação social ao divulgarem aos cidadãos declarações dos seus governantes estão metidos "na máquina de propaganda governamental" do, obviamente, "guvérn du cont'nente". Os jornalistas, esses, qual censura do Estado-Novo-Versão-Socialista-Mas-Que-Governa-À-Direita interpretam tal declaração como um recado para o próprio partido. Confrontado com tal questão Jardim responde «quem quiser enfie a carapuça». Já foi mais mordaz e original o veterano da peixeirada política nacional, estará a perder qualidades? Espero que não, quero ter razões para rir e chorar mais uns belos anos!
Tudo isto para dizer que se estivesse na pele de Fernando Ruas provavelmente estaria a abanar a cabeça e a pensar que isto sim é o castigo por ter soltado tal desabafo. Numa altura em que o próprio já admitiu a gaffe tendo dito que não esperava que tal frase pudesse ter tido a repercussão que teve e causado tão grande polémica, parece que o estou a ver, espalmando a mão na testa, só que em vez de pensar "Esqueci-me de jogar no Totoloto!" pensando "Agora é que deu merda!"
Com amigos destes...

PARABÉNS BRUNO!

Parabéns!!! Este jovem cuja foto eu gamei do site da União Ciclista da Maia é o mais recente campeão nacional de estrada de ciclismo, no escalão de Elites! E é do Redondo pois então! O nosso Bruno Pires não pára de nos orgulhar e a sua curta carreira já está recheada de êxitos. Aqui no IMPERIVM não podia deixar de lhe fazer esta simples homenagem e torcer para que continue a ser campeão! "Amanhã" é já a Volta, depois o Tour, e em 2008 as "Olimpiques"!!! Exemplo de querer e determinação, o primeiro Alentejano campeão nacional de ciclismo é a prova de que esta terra tem muito para dar ao país, embora infelizmente às vezes não pareça, e em especial a nossa querida vila! Já agora avanço aqui em primeira mão que a formação do Barbesa BTT Club está para breve. Depois avançarei as novidades. Até lá quem vai avançar estrada fora com os adversários lá atrás de língua de fora é o nosso Bruno Pires. FORÇA CAMPEÃO!!! AVÉ!

Conseguiremos?

Ontem quase chorei. Não percebi muito bem. Porquê? Por causa da bola! Que mau não é? Os homens são assim... Mas "por causa da bola" é uma resposta demasiado curta. Dei por mim às tantas da manhã a ver os resumos dos jogos do mundial. Tinha aquele sorriso estúpido de "A vida é bela" no rosto e os olhos húmidos enquanto via na televisão os festejos na ressaca do último jogo da selecção. De Norte a Sul do país, arquipélagos e comunidades emigrantes os portugueses estavam eufóricos. Incontroláveis. Ganhámos à Holanda nos oitavos-de-final do Mundial 2006. Misteriosamente a História repete-se. Ganhámos no Euro 2004, voltámos a ganhar ontem! Agora aparece-nos a Inglaterra, outra vez! Estes dois países, acerca dos quais temos um imenso complexo de inferioridade não têm tido muita sorte no que ao futebol diz respeito, nos últimos anos. Ingleses e holandeses já foram para casa 4 vezes à conta dos Tugas. No Sábado irão, esperemos, pela quinta. Há 500 anos deixámos de ser uma potência muito por culpa destes dois países e do nosso próprio demérito. Hoje somos nós os piratas e corsários que se degladiam num relvado, onze para cada lado, o saque é uma bola e tem ficado connosco porque a tratamos melhor. Ironicamente (porque é a figura de estilo mais presente na vida, digo eu) foi um brasileiro quem cometeu a proeza de unir o país de roda de uma bandeira que não é a sua. Scolari devia ser condecorado tantas vezes quantas vitórias tem ao leme da nossa selecção. Afinal acho que não é a selecção de todos nós porque ainda há para aí uns todos nós com dor de cotovelo do brasuca. Mas se for a dele e se for campeã será a de todos nós pois então. Nós os Tugas somos assim!! Até lá não vou regatear esforços (leia-se gritos, fé e fervor patriota) para ver aqueles cromos a levantar a Taça.

Ontem o jogo foi o mais indisciplinado da história dos Mundiais. 4 vermelhos. Todos bem mostrados na minha opinião. Faltaram mais. Um deles pecou por tardio (Boulahrouz devia ter sido expulso com vermelho directo aquando da entrada sobre Cristiano Ronaldo logo aos 7 minutos), Snjeider também devia ter sido expulso pelo empurrão a Petit e Cocu devia ter visto o amarelo depois de ter atirado Deco ao chão. Também Nuno Valente se safou já que a entrada assassina sobre Robben foi já com o jogo parado. Este lance juntamente com a bola na trave logo a abrir a segunda parte foram os momentos de sorte da equipa lusitana, na minha opinião. Depois os nossos corações sofredores fizeram o resto. Sofrer sofrer sofrer e bola p''á frente. Ricardo conseguiu manter a baliza inviolável e a festa foi nossa. Nos cafés qualquer incidência do jogo era motivo para uma explosão de alegria semelhante ao golo de Maniche, desde o mais discreto drible de Simão e Figo às defesas de Ricardo, passando é claro pelos cartões mostrados aos holandeses, lances ganhos pela defesa e finalmente ao derradeiro apito do árbitro mais contestado da competição até agora, o russo Valentin Ivanov. Parafraseando Nuno Gomes, "Os humanos erram como as pessoas" e embora este seja para mim um dos árbitros que mais gosto de ver apitar ontem teve, de facto, um dia mau. Sorte a dele que ganhámos senão a senhora sua mãezinha não teria concerteza uma reputação imaculada por terras de Portucale.

Agora não consigo deixar de me interrogar. Perante tamanhas manifestações de patriotismo e juras de amor eterno à bandeira, por que não conseguimos ser assim com tudo o resto neste cantinho? Coerentes e determinados, unidos e confiantes. Continuaremos então a ser mesquinhos e desconfiados? Preguiçosos e maldizentes? Quanto a Sábado, é comer bifes e beber chá! AVÉ!

Dar a mão (quase) à palmatória

Este é só para não dizerem que eu escrevo posts muito grandes e que não dão vontade de ler... 'tá bom assim?????

Eu gosto é do Verão!

Chegou o Verão! Esta é, segundo os físicos, desde Copérnico a Bohr, a noite mais curta do ano. Solstício de Verão. Pelos Al-garbs, mais propriamente Gambelazzzzz-Faro!, a idéia que o Verão já chegou já aparece há algum tempo. Na semana passada a derradeira tentativa de nos fazer pensar o contrário: chuvas e trovoadas. Mas nem assim. Por mim andei sempre de calçanito e manga curta. Ou não fosse eu de BMP mas isso são outras conversas...

De qualquer das maneiras é Verão. E como se nota isso? Das mais diversas e variadas maneiras. É sobre isso que preciso de desabafar! Para mim Verão é Verão quando...

Do ponto de vista metereológico (Lógica do meteorito, "portantes"):

Ficam 40º C à sombra (e ninguém é obrigado a estar à sombra);

Anoitece depois das 8 da noite;

Não se pode ir às aulas com calor;

Não consigo dormir com calor;

Não consigo dormir com as mosquitas de roda de mim;

Não se pode sair de casa de dia sem as gafas escuras (sem comentários);

Bebo 2 L de água fresca por dia;
As camisolas ficam molhadas e colam-se às costas;
Entro no meu carro e perco imediatamente 2kg;
Saio do meu carro e invariavelmente me queimo;

Faça o que fizer quando acabo estou todo suado;

Chego a casa e a primeira coisa que faço é despir-me;

Do ponto de vista do socialite;

As esplanadas estão cheias (mas mesmo cheias) de noite e às moscas de tarde;

Apanho torcicolos a olhar para a quantidade de decotes e mini-saias que pululam na rua;

As mines no café sabem melhor que nunca;

"Cafézada" no Havana torna-se rotina;

Arranja-se sempre companhia para ir para a praia ou para o Slide&Splash;

Toda a gente bebe um glassé e eu continuo-me pelo "cafézinho";

Toda a gente de Havaianas e eu de sapato de vela ou "sapatinho do peixe-aranha";

Aparece a cãozoada toda na rua mais os seus donos irresponsáveis;

Do ponto de vista das condicionantes sazonais:

Todos os recantos do meu carro têm areia;

Tomo banho e água fria e não me importo (tanto);

Ressaco da bola e leio todos os dias o Record sedento de novidades do meu Verdão;

Estuda-se para os exames na praia (tá bem abelha...);

Não se estuda para os exames na praia;

Estuda-se muita coisa gira na praia;

As bolas de vólei e rugby tornam-se inseparáveis da minha pessoa;

Até dá gosto entrar na Zara só por causa do ar condicionado;

Como gelados e pergunto-me se gosto mais de gelados ou castanhas assadas;

Todos os Sábados em algum local em que passe cheira a sardinhas assadas;

A quantidade de meninos da cidade no Algarve aumenta exponencialmente;

A minha bonita terrinha fica (ainda mais) deserta;

Os sapatos ficam colados no alcatrão;

Todos os fins-de-semana há corridas de toiros;

Todos os fins-de-semana há festinhas e romarias com mines a €0.35;

Começo a saber de cor os cartazes dos festivais de Verão;

Ardem 5% do país e os Telejornais abrem todos os dias com notícias de incêndios;

Os Edredons vão para a lavandaria;

Aparecem novos personagens nos Morangos Com Açúcar;

Recordo com saudade os Jogos Sem Fronteiras e a voz radial de Eládio Clímaco;

O Goucha, o Malato e a Fátima Lopes começam a fazer directos dia sim dia sim de Gelsenkirchen, Toronto e Caracas;

Digo a mim mesmo que;

«este ano é que vou ao Sudoeste»

«este ano é que vou à Telha»

«este ano é que pego um toiro»

«para o ano é que vai ser: vou às S. Fermín!!»

«este Verão é que me vou apaixonar a sério por uma menina decente e parar de "comer gajas"»;

«para o ano quero ter férias e vou fazer tudo por frequência»;

«para o ano já vou ter guito para passar férias no estrangeiro»;

«vou fazer deporto todos os dias mas "só depois da hora do calor"»

E muito muito mais...

Se quiserem deixar mais alguma sugestão para acrescentar à lista fiquem à vontade. Caríssimos, bom Verão para todos, boas férias, muitos copos, Boas Festas pelo corpo todo, façam a fotossíntese e pode ser que tenham um bronze tão "barato" como o meu!AVÉ!

PS: Pago uma mine a quem decifrar a do "barato"!

Mundial!

Dez dias depois de começar o Mundial de Futebol Alemanha 2006, à boa maneira tuga/alentejana/à-roma eis que me disponho a escrevinhar algo sobre o acontecimento mais importante do ano. Sim! Por muito que custe a admitir a muito boa gente o Mundial é o acontecimento mais importante do ano. Nem que a Madre Teresa de Calcutá, o Gandhi e Jesus Cristo ressuscitassem iriam a abafar a mediatização que gira à volta dos 22 malucos que correm atrás de uma bola por uns belos 5 kilos de ouro maciço! E se por acaso o fizessem seria para ou apoiar as suas selecções (Macedónia, Índia e Palestina, respectivamente) ou para comentarem os jogos sob o ponto de vista da paz e amor entre os hooligans para as televisões dos seus países.
Com 10 dias de mundial, uma porrada de jogos e ainda mais de golos, as conversas giram em torno da barriguinha do Ronaldo, do feitiozinho do Cristiano Ronaldo e do sorriso do Ronaldinho Gaúcho que já não é tão grande depois do jogo com a Croácia. Dica para ter um aspirar a um futuro prometedor como jogador da bola: pôr qualquer-coisa Ronaldo, Ronaldo qualquer-coisa ou simplesmente Ronaldo aos filhos, dar-lhe uma bola, esperar 20 anos e viver dos rendimentos!
Os Alemães são favoritos e como se isso não bastasse jogam em casa. Como disse Gary Lineker, Mr. Fairplay, o futebol são 11 contra 11 e no final ganha a Alemanha! O Brasil, sagrado pentacampeão há 4 anos na final de Yokohama, precisamente frente à Alemanha é o favoritíssimo na bolsas de apostas mas o famoso "quadrado mágico" de Parreira não pareceu resultar no jogo contra a Croácia e hoje contra a Austrália também deixou muito a desejar. Já que falamos em "geometrês", é caso para dizer que só um vértice estava lá (Káká), as arestas não existiram muito por culpa do meio campo dos Balcãs e dos Cangurus, e os outros vértices estavam ou gordos (Ronaldo), ou desinspirados (Adriano) ou sem espaços (Ronaldinho). A Argentina, (acabou de pregar 6 na Sérvia Montenegro) parece ser das favoritas a que practica um futebol mais esclarecido e produtivo. O cinismo italiano revelou-se uma vez mais frente ao Gana mas com os EUA nem contra nove conseguiram ganhar, e a Espanha aparenta estar mais unida que nunca (o que não é díficil, é só estar um bocadinho unida) para discutir contra tudo e contra todos, prova disso os 4-0 à Ucrânia de Shevchenko, apontada como uma das potenciais revelações da prova. Mas a procissão ainda vai no adro e muito está por jogar. Às selecções americanas Carlos Queiroz não preconiza um futuro áureo e o que é facto é que parece ter razão quando afirma que na Europa ganham os Europeus (França em 98: Alemanha no Itália 90; Itália no Espanha '82 etc...). A Costa Rica, Paraguay, Polónia, Costa do Marfim, Sérvia e Montenegro e Irão estão de fora à segunda jornada, os Estados Unidos começaram com um grande pé esquerdo, Trindade e Tobado não parece capaz de discutir o que quer que seja muito embora o espírito com que disputou os jogos frente a Suécia e Inglaterra tenha sido bastante elogiado. O México ganhou ao Irão mas empatou com Angola e adiou as decisões para a terceira jornada do grupo.
Quanto aos Tugas, depois de um começo hesitante mas suficientemente produtivo frente a Angola, ganhámos ao Irão com uma boa exibição mas que ainda assim soube a pouco no que aos números diz respeito. Armado em treinador de bancada mas humildemente consciente das minhas limitações cognitivas a nível futebolístico (já pareço o Gabriel Alves hã?) parece-me que temos que fazer muito mais pela vida. O golo a Angola foi a frio, e contra o Irão marcámos num remate de fora da área que não é, de longe, a nossa especialidade e de penálti. No entanto, nos últimos tempos a nossa selecção parece transcender-se com as grandes equipas e confio nos nossos jogadores e no Felipão para nos levarem longe, de preferência até Berlim.
Nesta hora de euforia nacionalista não posso deixar de enjoar com os "críticos desportistas". Não são os críticos de desporto, são os que têm criticar como o seu desporto e concerteza ganhariam medalhas de ouro se houvesse essa modalidade nas Olimpíadas. O bota-abaixo é de facto um desporto nacional. Como exemplo tomemos as críticas ao seleccionador Luiz Felipe Scolari. Estatisticamente é SÓ o melhor treinador que já tivemos: mais jogos, mais vitórias, mais vitórias consecutivas, a melhor classificação de sempre num Europeu, a melhor qualificação de sempre para um Mundial, o melhor mundial desde '66, até ver, etc... mas isso pelos vistos não chega. Ora é porque não convocou o Baía, agora também porque não convocou o Quaresma, depois porque lembra aos subordinados quem é o chefe, depois porque não dá umas orelhadas ao Cristiano Ronaldo, depois porque convoca o Costinha, depois porque os jogadores vão para a borga nas folgas, enfim! O homem parece ter um cadastro impressionante. Assim não admira não ter propostas de emprego e ter que ficar por cá. Nós, entretanto, e até ele resolver reformar-se ou procurar outros ares, temos que o gramar, e eu pessoalmente divertir-me lendo e escutando as suas declarações à imprensa e continuando a sonhar com o futebol do Figo, Deco, Ronaldo, Pauleta e companhia. Porque para isso ainda não é preciso pagar imposto... AVÉ!

Convalescença...

Este blog encontra-se actualmente em fase de letargia escritúrica. Porém, a inspiração do seu autor mantém-se efervescente. Quem tiver queixas a fazer dirija-as ao Ânderson Luíz de Sousa (DECO), ao seu autor propriamente dito desde que pessoalmente, ao Cabo do Grupo de Forcados Amadores do Redondo, ao ganadero da Herdade das Covas ou ao departamento de ortopedia do Hospital do Espírito Santo. Os posts serão atempadamente editados com a data original do seu esgaravutanjo. Não agradeço a compreensão porque dela não preciso. AVÉ!