E vão 23!!!

Pois parece que sim. Segunda-feira lá festejei o meu vigésimo terceiro aniversário, e desta vez de maneira diferente das outras 22: a trabalhar. Nada de anormal claro, não fosse ter passado o dia a ser vítima das judiarias do pessoal. Às 10 da manhã já estava dentro de água "quentinha" a segurar uma comporta para os bichos não fugirem enquanto os restantes trabalhavam os guinchos para se poder dar convenientemente o antibiótico à bébé! Depois o costume: mexer em peixe bem cheiroso todo o dia e levar banhos de água que o pessoal me dava à má fila e que eu, no meio da minha ingenuidade disfarçada, lá aceitava com fair play, como se tivesse outro remédio, diga-se! O resto do dia foi bem mais calmo que nos outros aniversários, especialmente que o do ano passado. A jantarada com parte da famelga foi realizada como é da praxe e desta feita a surpresa foram o Casimiro, o Mário e a Angela que mais uma vez fizeram questão de marcar presença, o que muito agradeci visto ser a melhor prenda a companhia dos amigos nestes dias "especiais". No capítulo dos presentes mais uma vez quem me conhece acertou em cheio, o Volkerball dos Rammstein e A Fórmula de Deus do José Rodrigues dos Santos são mesmo daquelas coisas que mesmo sem conhecer sei que vou gostar. Isso e todo o amor, carinho e amizade que a minha mãe, o meu mano e os meus amigos me dão são mais que suficientes para me considerar uma pessoa feliz. Só para terminar, não pude deixar de ter ficado agradavelmente surpreendido com as lembranças de pessoas que não fazia a menor das idéias que sabiam qual o dia do meu aniversário. Mais uma vez o meu obrigado a todos, e espero que possam festejar os vossos aniversários de maneira tão simples e reconfortante quanto eu festejei o meu. AVÉ!

Que vá para o Inferno!

Morreu Augusto Pinochet! Ouvi há algumas horas na rádio. Sou católico e não deveria desejar a morte de ninguém mas não pude deixar de sentir um certo alívio e sorrir quando ouvi a notícia! No entanto também me senti insatisfeito e traído!
Na sequência, as únicas reacções oficiais até ao momento: a do governo britânico e a do gabinete da ex-primeira-ministra inglesa Margaret Thatcher. Os primeiros focavam o desenvolvimento do Chile pós-Pinochet, a partir de 1990, 16 anos de razoável normalidade em democracia, comentário demagogo e correcto politicamente portanto. Os segundos demonstravam grande desgosto e profundo pesar pela morte do ditador da parte da sua grande aliada na Europa. Digo ditador porque ditador é ditador mesmo quando deixa de o ser, mesmo depois de morto.
Tudo isto para dizer que tenho grande respeito pelo povo britânico e que hoje perdi muito dele. Uma coisa é respeito, outra é simpatia. Respeito porque sim, simpatia porque são burros, arrogantes, presunçosos e mesquinhos. Resumindo, inseguros. Ou não passassem o tempo a reclamar créditos dos méritos alheios. Ora e quem faz isso não é porque não sabe História, é simplesmente porque tem um Ego desmedido e por isso o Mourinho se dá tão bem na terra deles. Respeito-os como respeito qualquer ser que considere inferior, com respeito, pronto. Gosto do James Bond, do chocolate Cadbury, do Shakespeare e dos adeptos da selecção que, é justo dizê-lo perde sempre com a nossa! Mas neste momento estou aqui a trincar uns quadrados de Cadbury e não me estão a saber tão bem como é costume...
Actualmente convivo com pessoas de cerca de 20 nacionalidades no meu trabalho. Do Brasil à Austrália, da África do Sul à Noruega, passando por Cuba, Angola e Ucrânia practicamente todos os povos estão representados naquela empresa. Os patrões são dois senhores Argentinos. Curioso, relacionando com Chilenos e Ingleses são vizinhos dos primeiros e têm um pó que valha-lhes Deus (ou a sua mão do Maradona) aos segundos. No entanto, grande parte da sobrevivência da empresa e público alvo do nosso trabalho são turistas britânicos!
Portanto os beefs pagam aos Argentinos para nos pagarem a nós! Nada contra...
Afinal também eu lamento a morte do Pinochet. Não porque tenha alguma costela ou relacionamento especial com a malta da Union Jack, simplesmente lamento que só tenha ocorrido com umas décadas de atraso...

Engarrafamento sináptico...

Já não escrevo há tanto tempo algo de jeito; a vontade, o assunto, a inspiração e, porém, a preguiça são tamanhos que ainda não é desta.
Recuso-me terminantemente a escrever por obrigatoriedade! Este blog performa serviço público, como tal não se sujeitará nunca à ditadura das audiências! Tenho disponibilidade mas falta de condições, assuntos em demasia mas pouco tempo, excesso de pendentes mas prazos esgotados. Agora façam de conta que ouvem aquela musiquinha fatela que eu só consigo associar a um antigo anúncio da rádio à Sapataria Charles e esperem sff...Todas e quaisquer reclamações deverão seguir os trâmites normais (mail, sms, toque, bitoque ou tritoque, postal CTT ou pombo correio) para que eu possa dar a resposta conveniente: mandar à merda! AVÉ!

Mudar de vida em 15 dias!

Segunda-feira, 21 de Agosto de 2006:
O dia não tinha corrido da melhor maneira, uma conversa complicada, estado de espírito perto do miserável. Em poucas alturas da minha vida me senti tão apreensivo em relação ao meu futuro como naquela noite. Mais do que nunca precisava de variar (e como essa palavra se tornaria tão importante daí em diante), de mudar qualquer coisa na minha vida, virar noutra direcção, mesmo que aquela em que segui até esse momento parecesse, e sublinho o parecesse, a mais correcta. A oportunidade surgiu em frente do meu nariz, literalmente. Ao olhar para o papel pensei «se calhar até sou capaz de mudar de opinião», e hoje concluo que poucas coisas nos ensinam tanto como a capacidade que temos de, quando for necessário, darmos o braço a torcer e mudarmos de opinião. «Então,» pensei eu, «vamos a isto, desta semana não passa!»
Por acaso passou por causa de um problema do foro "informático"...
Sexta-feira, 25 de Agosto 2006:
Identificado o tal problema, primeiro contacto com o que seria (e é) o meu futuro imediato. Recepção, blábláblá, Recursos Humanos, blábláblá, obrigado bom dia. Recursos Humanos blábláblá, blábláblá, problema e tal, surge a palavra Universidade. Expressão de admiração, olhar apreensivo, pausa... "Qual é o curso?"; sorriso interior, pausa... "Biologia Marinha e Pescas!", pausa... "Se calhar blábláblá dar-te já uma palavrinha, espera um pouco sff" pausa, sorriso interior ainda maior, regresso "Afinal não, o mais depressa possível blábláblá"; segunda de manhãzinha cedo!
Segunda-feira, 28 de Agosto de 2006:
Manhãzinha cedo, mesmo sítio, como é como não é, é preciso o papel, qual papel?? Tá tudo? Falta mais este... OK, é pra já! Tudo preenchidinho, 99,9% de honestidade e muito obrigado. Começa a ansiedade! Ah e tal e se não der e coiso dizem-me? Claro, uma cartinha pra casa. Ainda bem que não estou na minha casa...
Terça-feira, 29 Agosto de 2006: Manhã a passear de barco, caça submarina, resultado: perdi o arpão, lindo!!! Pescaria, um enormíssimo nada! Chega frustada à praia, notícia de choque. Telefonema imediato, ah pois e tal ligámos sim senhor, como é e como não é, é assim assim e assim mas e coiso, OK, amanhã quer cá vir falar connosco? Pfff, atão não hei-de querer???? Parte dois da pescaria, uma magnífica cavala à entrada da barra, uau!, tamos cheios de sorte, mas eu já tinha ganho o dia...
Quarta-feira, 30 Agosto de 2006: Mesmo sítio, terceira vez, começa a torna-se familiar. Cumprimento formal, pose descontraída, voz normal, boa, não esperava outra coisa. Boa primeira impressão, sorriso simpático, mas só simpático, não caloroso, perguntas pertinentes, respostas ouvidas atentamente, outra pergunta na recarga, mais uma resposta não estudada, como deve ser pois claro. Primeiro susto, carroça à frente dos bois, pensava que deste lado é que se fazia isso: ah e tal valores, do resto da frase só percebi €€€€€€€€€€€€! Estranhei, primeira dúvida, quem está a seduzir quem? Primeira arritmia, prontamenta calma, estávamos perto do fim. Testes amanhã? Mas concerteza!!!!
Quinta-feira, 31 Agosto de 2006: Mesmo sítio, quarta vez, primeiro momento de apreensão, adversários a jogar em casa. Não interessa, a esperança é a última a morrer. Ambiente não estranho mas deslocado, muito cedo, demasiado profissional, excessivamente desconhecido. Numa palavra: absolutamente irresistível! Faz isto, faz aquilo, faz o outro. Agora troca, vira, destroca, inglês, castelhano... «foda-se e o pino a recitar os Lusíadas em mandarim, não querem???» Ainda faltava a melhor parte, um maciço preto, peludo, duzentos kilos e uns dentinhos que são um amor, toca de pôr a mão dentro dessa boquinha bem cheirosa. A confiança não era muita nem pouca, antes pelo contrário!!! Dois terços já estão, espera... espera... espera... desespera... desespera... pensamento positivo, o melhor é no fim, espera... desespera... prova de fogo, três juízes, o bom, o mau e o vilão. O mau, ao meio, conduzia, a mesma pergunta de vinte maneiras diferentes, basicamente porquê? Caramba, não é óbvio??? PORQUE SIM??? Não esperava que esta fosse a parte mais complicada! A mesma pergunta com nuances, "mas"; "e se"; pôrra, ainda não? Apetece-me, como nós dizíamos no Grupo, vale mais o querer que o poder. O vilão metia-se, que azedice, parecia que lhe devia dinheiro, mas afinal quem é que paga a quem??? O bom aliviava, primeira impressão bestial, pessoa cinco estrelas pensei eu, bom humor com conversa séria, não resisti, apaixonei-me e já não queria outra coisa. Regresso à realidade, o mau recomeça, mais uma interrupção do vilão, remate do bom e final com o mau, sim sim, claro, concerteza, óbvio, pois, e tal... finito! Rés-do-chão, despedida, pensamento constante «demora muito tempo?» caramba, parecia um puto que sabe quando vai levar uma injecção, tem medo mas quer que venha o mais depressa possível. Ah não, dois ou três dias. Faço as contas para terça-feira para não me desiludir...
Sexta-feira, 1 de Setembro de 2006: Praia a manhã toda, praia de tarde. Quatro e tal da tarde, caminho do carro de toalha e mochila às costas, toca o telefone. Ai! Só pode, não tou à espera de nenhum telefonema. Conversa tão simples quanto eficaz, resposta a gaguejar, ahhhh, pois, sim, hummmm..., ah!, claro, 'tá bem, desliga. Dar a novidade à mãe, escrever uma sms ao mano no caminho para casa, tremiam-me os dedos, por que seria?
Terça-feira, 5 de Setembro: acidente à saída da ponte, lindo! Vinte minutos de atraso no primeiro dia, nada mal, começamos bem! Boas vindas, sorrisos calorosos em vez do afável/profissional, conversa, idéias chave, comportamento, etc... Passear a manhã toda, conhecer os cantos à casa, mandar sms's ao pessoal e deliciar-me com as respostas, almoçar. Depois de almoço o rendez vous. Apresentações (in)formais, tratar toda a gente por tu salvo uma ou outra excepção, é complicado mas vai-se fazendo. Tarde a lavar baldes, já equipado a rigor dar de caras com a chefe (o "bom") «ainda cá tás? já devias ter ido pra casa, o primeiro dia é no relax...»; agora é que avisam! Conversa marcada para amanhã de manhã. Hora de saída, entrar no carro ligar o rádio, que oportuno, regressar a casa ao som de "Este é o primeiro dia do resto da tua vida..."
Será?

1º ANIVERSÁRIO!!!

Es berdá! Foi há exactamente um ano que comecei o IMPERIVM. Ou seja, há um ano que tenho a mania que sei escrever. Lembro-me muito bem: não tinha dormido nada na noite anterior e tinha-a passado a escrever em frente ao computador, até rima hein? À tarde, na sala dos computadores da FE, a da esquerda (isto sem quaisquer conotações políticas, atenção), vá de atirar um blog mais para o cyberespaço. Na altura foi mais um desafio a mim mesmo do que outra coisa. Soubesse no que se iria tornar e já o tinha feito há mais tempo.
O primeiro post foi uma espécie de apresentação+agradecimentos, mistura esquisita que explico no dito. Logo aí um dilema me assolava, mas preferi pecar pela ausência de referência a um nome para depois não me arrepender. Decidi bem. Talvez porque já tivesse, consciente ou não, a esperançazinha de que esta janela iria ser uma parte muito importante da minha vida, uma coisa que se iria tornar muito querida. Como tal não houve cá agradecimentos para alguém que, na altura, até o mereceria, pois que muito me incentivou a escrever. O que é certo é que mantive desde o início o IMPERIVM despoluído de inspirações tóxicas.
Ao longo de um ano aprendi muito com esta coisa da blogosfera. Esta cena dos blogs é uma espécie de website versão light, é o aloe vera da internet. Sem trabalho nenhum temos a nossa página, pronto! Umas mais à base de letras do que outras, à base de bonecada e efeitos especiais à George Lucas mas enfim, para mim basta-me isto.
Uma das coisas de que me orgulho é o facto de sem saber como (apenas com a pub que faço no Messenger) o IMPERIVM ter chegado a pessoas de quem não estava à espera vir a saber que liam o meu blog. Desde aqueles colegas com quem não nos damos assim tão bem e que nos vêem no supermercado e nos dizem do nada: "Olha tive a ler o teu blog e gostei muito, tens muito jeito e blábláblá..."; passando pelo meu irmão, que lê mas comenta pessoalmente, e por leitores lá do Brásiú, até ao Lauro, o único preto que eu saiba que lê o meu blog! OK, pronto, esta foi racista mas não resisti... Malta que tá no trabalho, como a Sociate, outros bloguistas como a Catarina, mas sem dúvida que o maior elogio que me fizeram foi "Só vou à net para ver os mails e ler o teu blog!"; atentem que o "ler" tá acerca do IMPERIVM porque os mails ficam vistos num ai.
Ultimamente não tenho escrito muito e já tive reclamações mas tempos de bonança estão para vir em breve. Sem internet em casa e sem Universidade para chular bytes torna-se complicado. Lá para o Natal de 2019 espero já ter net aqui no meu chalet de quatro frentes na praia.
Até lá, agradeço mais uma vez a todos quantos ao longo do último ano leram e continuam a ler o IMPERIVM, sem excepção, até àqueles que lêem porque não gostam de mim e aos comentadores anónimos.
Ainda não é desta que publico um post que escrevi em Setembro mas que não quis publicar logo, no entretanto posso adiantar (esta expressão devia ser exclusiva dos médicos dos clubes quando falam de jogadores lesionados) que o IMPERIVM vai mudar de cara e que o texto introdutório também vai ser alterado, depois de 891 acusações de ter um Ego maior que o Mourinho, facto que quando lhe chegou aos ouvidos o fez colocar-me uma providência cautelar que me proíbe de dizer as palavras "Special" e "One"... até lá, façam o amor (usando o preservativo a menos que estejam informados acerca do historial clínico dos vossos parceiros(as)), protejam as baleias, apoiem LFV e Fernando Santos no Benfica e não desenhem nem escrevam nada sobre tudo o que tenha a ver com o Islão! AVÉ!

OLHOS NO CHÃO BESTA!

Foram as palavras da ordem, por estes últimos tempos, na UAlg! É claro que os tempos já não são o que eram mas grande parte da tradição ainda se mantém. Sem querer armar o discurso condescendente de uma geração mais velha, tenho mesmo assim que dizer que "no meu tempo" era diferente! Não foi assim há tanto tempo mas notei logo a diferença no ano em que praxei pela primeira vez. As bestunças, para além de serem mais insolentes que o que nós éramos quando fomos praxados, eram umas desgraçadinhas armadas em vítimas do sistema: choramingavam por tudo e por nada, queixavam-se, doía-lhes tudo, tinham saudades da mamã e do namorado que tinham deixado em casa. Como se não fosse o principal propósito das praxes aliviar esses mesmos sentimentos ao mesmo tempo que se conhecem aqueles que vão ser (alguns) os melhores amigos das nossas vidas ou, no mínimo, os colegas de trabalho que iremos ter que aturar nos próximos 5 anos! E eu tenho plena consciência de que quando entrei já pouco tinha a ver com aqueles que tinham entrado meia-dúzia de anos antes. Os tempos também mudaram, as nossas praxes não foram nada comparadas com as dessa malta mais velha da mesma maneira que as actuais, para os "cotas" são quase uma brincadeira de recreio. Os tempos mudam mesmo...

Nesta altura, não deixo de sorrir quando vejo Excelentíssimos Senhores Académicos muito senhores do seu nariz, dando ordens a uma vulgar bestunça numa pose altiva e de superioridade. Sem dúvida, o estatuto assim o dita, até aqui nada contra. A diferença é que essa superioridade não se expressa no número de matrículas, na idade ou muito menos nos décibeis com que os Excelentíssimos fazem questão de bombardear as pobres criaturas.

Se foi coisa de que gostei foi de ser praxado. Claro que na altura o pensamento era mais «ehpá, quero ir mas é pra casa que já me dói tudo e não tenho paciência para aturar estes camelos» mas nos dias imediatamente seguintes já pensava «fogo, tenho saudades do pessoal me vir arrancar a casa, levar-me e pôr-me a fazer figuras tristes e pagar umas jantaradas e uns copos à pála...». No ano em que praxei fiz questão de frisar isso às bestas: aproveitem que mais tarde vão sentir falta disto. Tal como eu quando estava no lugar deles, o pensamento que lhes ocorreu naquela altura foi «este gajo é completamente maluco!como se fosse possível ter saudades de penar desta maneira». Depois gostei ainda mais de praxar. Era a oportunidade de fazer aos outros o que me tinham feito a mim, ou seja, viver uma experiência inesquecível, orgulhar-me do Curso e da instituição que escolhi, e integrar-me numa família de amigos bestiais, unidos como há poucos. Era também a altura certa para tentar corrigir o que achava que não tinha sido bom, ou, no caso, o que podia ter sido ainda melhor. Na altura as nossas reuniões não começaram da melhor maneira, havia uma "dissidente" que achava que devíamos ser mais brandos, isto é, devia ter uma costela de um qualquer outro curso de "meninos de coro" praí Bioquímica, Informática ou uma qualquer Engenharia tosca. Obviamente que foi chutada para canto. Sensatamente, essa menina optou por não praxar. Esse foi o mínimo dos stresses. Durante as mesmas reuniões surge aquilo a que chamei de Síndrome do Pré-Praxe: a insegurança típica de quem vai praxar, derivada das expectativas elevadas e da pressão de anos e anos de tradição. «será que vão entrar muitas bestunças? será que vão gostar de nós? será que se vão declarar anti-praxe? conseguiremos estar à altura dos nossos académicos? irão eles orgulhar-se de nós?» Eu, optimista como sempre, não me dei muito ao trabalho de pensar assim. Afinal, se todos os anos tinha sido mais ou menos o mesmo, porque haveria de connosco ser diferente. No worrys...
Como praxante, e sem falsas modéstias, gostaria de conhecer alguém ao meu nível e de mais uns poucos do meu ano e do meu curso. O divertimento que proporcionámos às bestunças e ao resto do pessoal que assistia às nossas parvoíces foi garantido e com factura, no caso do ano de 2003 foi um jantar de borla, uma versão da Chuva Dissolvente sobre BMP e uma rosa para as meninas, e uma faixa que diz «ORGULHOSAMENTE VOSSOS CALOIROS» assinada pelas nossas ex-bestunças. Nem nós tivémos um gesto tão bonito para os nossos Académicos!!! De ciência, a praxe tem muito, mas com um sentido de humor desmesurado, uns parafusos a menos na caxola e, por vezes, uma meia dúzia de mines na goela, juntamente com espírito de aventura e vontade de conhecer pessoas não se sofre quase nada. O certo é que os sorrisos foram mais que muitos e as recordações também, algumas serviram/servem/servirão como inspiração para os anos posteriores. É a beleza da praxe de BMP. Não sei se este ano houve a mítica tarde do Car Wash, mas asseguraram-me que o Haka ia ser feito na guerra do lodo. Ai que figurinhas...
Hoje foi o desfile e o almoço de cotas. Este almoço é digníssimo. Pelas mais diversas razões é certo, mas a que mais me marcou foi o facto de estarmos todos estragados e ao sair do restaurante o primeiro reflexo é o de pôr os óculos escuros! Uma sensação deveras estranha, devo admitir...
De resto, resta-me (e agora?plionasmo ou aliteração?e plionasmo é com "i" ou com "e"?esta é a parte "Bom Português" do IMPERIVM, serviço público by Roma) desejar boa sorte e felicidades à caloirada da UAlg, principalmente aos de Biologia Marinha, e aos renegados de Biologia! Os outros podem curtir e tal mas nunca terão o privilégio de pertencer a esta nossa troika!
A gente vê-se amanhã nos copos... AVÉ!

INSÓLITO!

Na passada segunda-feira dia 18, pela primeiríssima vez na minha vida, COMI UM BIG MAC!!! Ah pois foi! Mas escusam de pensar logo coisas porque foi à minha maneira, depois explicarei se para isso tiver oportunidade... AVÉ!

SW - Dia 3

Cá está, finalmente, o relato do derradeiro dia do SW! Peço desculpa pelo atraso! Tenho a literatura, a escrita, por escrever e a por ler, mais que atrasadíssima, mas prometo que assim que a minha vida estabilizar volto à edição regular dos meus chatos posts!

O terceiro e para mim último dia do SW começou cedo, às 10 da manhã, hora a que acordava todos os dias, mas só “liguei o interruptor” lá para a uma da tarde quando almoçámos. Depois da primeira refeição ficávamos imperiosamente de roda do PC a controlar os nossos ogames! Pelas 5 lá me dignei a enfiar a toalha na mochila e ir ter com o pessoal do Redondo à praia. No caminho encontrei o Barbas e voltei para trás, fomos ter com o Deodato, o Jaime e o Zé Nuno que se tinham abancado numa esplanada a assistir à “melhor parte do festival”, segundo o Deodato, que não vou dizer qual é por que o rapaz vai-se casar e poderia parecer mal a alguém... mas conseguem adivinhar? Depois de assistir à caricata cena de um sósia do Corcunda de Notre-Dame que fez questão de literalmente armar a tenda mesmo no meio da movimentada rua, em frente ao supermercado movimentadíssimo e no meio de duas não menos movimentadas esplanadas, lá fomos para o Zambujeirense comer umas entremeadas e mandar umas litronas abaixo, só para aquecer, sim por que não estava calor nenhum...
Depois de derrubado o jantar e de uns raros momentos de confraternização lúcida e com o discernimento (quase) a 100%, esperámos que o Samuel jantasse para nos metermos ao caminho, já tarde como era costume da tribo.
Chegámos ao recinto já a Skin estava a ser esfaqueada em 200 sítios do corpo diferentes, ou pelo menos assim parecia. Afinal não, é mesmo a maneira de cantar da senhora. Ah!, antes tinha aperfeiçoado o meu HUPS, que foi a revelação do SW, e assim que nos deu a secura lá pus em práctica aquela práctica invenção que ainda por cima é esteticamente perfeita. Já estou a tratar da patente e tudo. Como bons penetras que somos tivémos que ir espreitar o tão badalado Espaço TMN que afinal não passa daquilo mesmo: um quadrado forrado a logotipos da TMN, com uns puffs para a malta se espojar, um bar para chularmos bebida, casas de banho impecavelmente asseadas (o que nestes espaços como se sabe é uma antítese) e umas meninas bonitas a oferecerem uns cachorros aos VIP’s. Havia também uma zona restrita para a a imprensa, e um terraço para ver os concertos, onde só era autorizada a presença de 50 pessoas. Claro que nós andámos sempre escada acima escada abaixo enquanto à “morangada”, que apareceu armada ao pingarelho, lhe era barrada a entrada naquele belíssimo spot, onde curti os concertos espectaculares de Madness e Daft Punk.
Entretanto aconteceram coisas difíceis de relatar, devido ao elevado ratio acontecimentos-dignos-de-registo/nº-de-stouts-ingeridas! Destaco a minha conversa com o Alvim, que demonstrou ser tão maluco ao vivo como por detrás do micro, e a da Maria também com o Alvim. No final, o bar já era todo nosso, servíamo-nos sem dar contas a ninguém e as fotos eram de toda a gente com toda a gente. A interrupção de uma entrevista tão séria quanto importante da SIC Radical também teve que se lhe diga, mas pelos vistos já passou e só o Carapinha é que viu e ainda bem. Carapinha que, convenhamos, só estando uma noite connosco deixou-nos a sua marca como é seu apanágio; a citação desta feita foi: “Pois não sei Sr. Francisco...” Grande Caipirinha!
Acabados os concertos, o processo foi-se tornando grave e depois de curtir um som na tenda Oxygen, resolvi, sabe-se lá porquê, ir à procura da tenda da minha prima. Afinal, as hipóteses passaram de 1:25 000 para cerca de 1:1000 pois tinha as suas coordenadas TPS (Tenda Positioning System). É claro que encontrei a tenda dela, só não sei ao certo qual delas era, o que resultou não ter encontrado a Joana. Encontrei foi uma tribo de Leiria que me adoptou até de manhãzinha, e com quem dei um giro pelo acampamento, escutámos uma Djambé Jam Session e quando eles se resolveram retirar eu retirei-me também. Tinha decorado as coordenadas TPS da tenda do Jaime e quando lá cheguei estavam dois a dormir ao relento e mais dois dentro das respectivas tendas. Enfiei-me para dentro de uma e só acordei às 11 da manhã, completamente encharcado em suor. Contas feitas dormi apenas 3 horinhas e à volta para a Zambujeira ainda andei com o Jaime à procura do carro dele!!!! Isto só a mim...
O saldo do festival, esse, foi positivo, senão vejamos:
3 dias de confraternização com 4 dos meus melhores amigos;
Uma genial invenção com imenso potencial;
7 belos concertos (bem sei que eram 70 mas 10% já não é mau quando se tratam dos melhores 10%)
Reencontros com bastantes caras conhecidas que não esperava encontrar;
Novos conhecimentos logo com encontro marcado para a próxima edição;
Algumas células hepáticas e nervosas maltratadas;
Excelente tratamento recebido em casa do amigo Daniel (como já é costume, diga-se);
E os sempre agradáveis momentos naquela bela localidade que é a Zambujeira do Mar!
Para o ano há mais! Acerca do último dia não me vou expressar porque não estive lá! Perguntem aos que lá ficaram!

Agora orienteiem-se e até à próxima, quiçá com novidades acerca dos meus novos amigos! AVÉ!

Reentré!

Pois sim! Se os partidos fazem a sua reentré por que não posso fazer eu também a do IMPERIVM? Só para notificar (caso não tenham reparado) que o bonitão autor deste blog teve um último mês de trabalho intensivo, para o bronze claro, o que lhe deixou pouco tempo disponível para esgaravutanjos! Sim, porque quando não estava a trabalhar para o bronze estava a fazer a fotossíntese, que é importante para preservar os nossos ecossistemas, ou então, e como diz um grande amigo meu, a lagartar, que é como quem diz, com a mania que era um lagarto, estendido rasteirinho ao Soleil, de preferência quando à sombra estavam 40º C, com intervalos regulares para ir ao charco, tendo em vista o controlo da temperatura corporal...

Portantes e sem gastar mais caracteres, mais informo que o IMPERIVM está de volta e com notícias frescas em perspectiva. Nos próximos tempos lá terei que aviar aqui o derradeiro relato do SW 2006 que está em falta, embora esteja escrito desde o day-after, e por causa do qual já tenho sido alvo de críticas, calúnias e difamações!

Pra rematar, e sublinhando que ainda não consultei o meu site meter, não podia deixar de agradecer aos ilustríssimos anónimos que mesmo em férias me deixam comentários bacocos no IMPERIVM, sem os quais eu não conseguiria, mais que ter motivação para continuar a escrever, viver!! Orienteiem-se, AVÉ!!!

SW: Dia 2

A grande noite do Sudoeste, para mim, quase não ia sendo. Saímos de casa já tarde (sim, nós estamos magnificamente instalados, nada de campismo, preferimos a areia da praia ao pó) e com muito trânsito no caminho foi o desespero. Chegámos ao recinto estavam os Prodigy a começar a sua sempre singular perfomance. O qualidade do som não era a melhor mas o espectáculo dado pelo meu amigo Leeroy Thornhill&C.ª foi do melhor. Depois de instalado um sistema mãos livres nos "vasos" de bebida foi hora de curtir e, para variar, bater o recinto todo à procura do pessoal: Zé Parreira; Jaime, Deodato e Barbas (consta que o Zé Nuno não chegou a sair da tenda à conta do escaldão que apanhou na praia); mas ainda não foi ontem que bebi um copo com a Sofia...
O tempo passa num instante e como somos um grupo mais unido que um rebanho, embora às vezes andemos um bocado tresmalhados, lá voltámos todos juntos para casa. Para hoje, a minha última noite cá, tá prometido o tal copo com a Sofia, e mais um com a minha primázia Joana que me fez a surpresa de me ligar, na volta já nos cruzámos por lá e nem nos falámos!, uma visita ao stand da Nokia também já agendada há bastantes meses, e um saltinho à área VIP (sim, porque ninguém é mais Very Irritating Person que eu!)...
Agora desculpem-me lá mas preciso de ir fazer a fotossíntese à praia. AVÉ!

SW: Dia 1

Ao fim de 4 anos, e os correspondentes 5 convites, dignei-me a vir ao Festival Sudoeste, este ano SW TMN. Nos outro anos, por causa de a data das festas populares da minha querida terra ser coincidente com a deste grandioso evento, e termos sempre corrida nessa altura, tive sempre que recusar os simpáticos convites do amigo Daniel. Este ano, porém, foi diferente e cá estou eu!
A experiência é de facto, única. Na magnífica paisagem Alentejana da Herdade da Casa Branca está montado um grandioso recinto onde nada falta! Os parceiros e patrocinadores asseguram passatempos e entretenimento para aqueles que não lhes apetece ver os concertos. Os brindes e prémios são mais que muitos, sendo que a única marca de quem toda a gente não se importava de receber brindes é a única que não dá: a Super Bock! Cada brinde daqueles custa 1,5 €, fdx...
Depois de trocarmos os convites pelas tão desejadas pulseiras azul cobalto lá entrámos naquele fantástico recinto de 7ha (!!!) para nos ambientarmos.
Os cabeças de cartaz foram Matafix e Gentleman no Palco TMN e Seu Jorge e DJ Marlboro na tenda electrónica! Fiquei positivamente surpreendido com os dois primeiros. Os outros não vi...
Muita gente conhecida, muita gente que não esperava encontrar cá. A pacata aldeia da Zambujeira do Mar mal dá resposta à invasão a que é submetida nesta altura mas nota-se nos seus habitantes o orgulho que têm na sua terra e o prazer com que recebem estes 30 000 "peregrinos"...
Amanhã há mais, agora desculpem-me mas temos que ir tomar o cafézinho da praxe antes de nos dirigirmos ao recinto! :)
PS: As notas negativas do dia: a minha infalível capacidade para me esquecer sempre do tão típico objecto que é sempre vítima de esquecimento, a escova de dentes, e o facto de ter comprovado por mim próprio por que razão chamam aos restaurantes na Zambujeira do Mar "ourivesarias"... AVÉ!

And the winner is...

XARAM! A pedido de muitas famílias, agradavelmente mais que as esperadas e surpreendentemente com mais tom de exigência que de pedido, aqui fica, senão em primeira, em segunda ou terceira e meia mão o texto vencedor da modalidade de Crónica de Opinião do 1º Concurso Campus Literário organizado pela Associação Académica da Universidade do Algarve! Acerca do autor, de referir apenas que é um tipo simpático, alto forte e espadaúdo e muito bem parecido. Resumindo: uma jóia de rapaz! Apreciem a «boa estrutura do texto», a «capacidade de análise», «o sentido de ironia mordaz» de um «observador nato» (caracterização do júri) e os seus completamente e redondamente falhados objectivos de escrever uma coisa como deve ser. As causas de tal fracasso, o autor prefere explicar depois. HAHAHAHAHA, que bem que lhe fica, mas têm que o desculpar, afinal tem que espremer esta vitamina para o ego até ao fim não? Cá vai:

Identidade Precisa-se

Por estes tempos, em Portugal, mais que uma crise económica, existe uma crise existencial, ou, como eu gosto de dizer, uma crise de identidade. O Zé Povinho perdeu a carteira, onde juntamente com o dinheiro se encontrava o seu BI, e ainda por cima ficou paranóico. Este pode ser o retrato do nosso país, à actualidade. Poderia ser uma legenda de um cartoon do Zé Povinho, personagem de Bordalo Pinheiro. Por estas linhas, tento interpretar porque lhe terá ele chamado Zé Povinho e não Zé Povão, por exemplo.

A nossa falta de orgulho “tuga” só encontra rival na nossa falta de dinheiro. Nos últimos anos, muito à nossa maneira, temos vindo a assistir a um incremento do patriotismo em cada “tuga”. Digo à nossa maneira porque é precisamente na palavra “tuga” que tudo isto começa. Não é patriotismo português, é patriotismo “tuga”, o único que um português consegue ter sem conseguir ser olhado de soslaio pelos restantes “tugas”. Mas sou da opinião que este é um processo positivo, que pode, por arrasto, levar à recuperação da nossa auto-estima e, quiçá, à recuperação económica!

No campo político somos anedóticos. Digo somos porque considero que, tal como diz o provérbio, “De médico e de louco (político) todos temos um pouco”. Gostamos sobretudo de dizer mal do governo, e se para mim essa é, de facto, uma das utilidades do executivo, por outro lado a maneira como o fazemos não podia ser mais errada: fazemo-lo por desporto, sem conhecimento de causa, como se cada acha que mandamos para uma fogueira que precisa de ser apagada fosse uma golfada de oxigénio, não para os nossos pulmões mas para o nosso Ego, que como toda a gente sabe é o pequeno espanhol que vive dentro de cada um de nós. Neste campo, o crescente desinteresse da juventude é um factor por demais preocupante. Correr o risco de uma não renovação dos quadros políticos só poderá atrasar um desenvolvimento que já de si é lento, e acentuar uma estagnação que deixará de poder ser disfarçada.

Em termos culturais estamos à altura, leia-se tão atrasados como no resto. O Zé Povinho não deverá mesmo ter começado a primária, quanto mais ter acabado a 4ª Classe; deveria pertencer àqueles 12% de população analfabeta existente aquando da nossa entrada na CEE, em 1986. O mais assustador porém, é ano após ano verificarmos a “feliz ignorância” em que vivemos, que ao longo dos tempos tem sido pilar basilares de sistemas ditatoriais como o nosso Estado Novo ou, noutra perspectiva mas com a mesma função, a Igreja Católica. O problema é que no Século XXI esta ignorância não pode ser senão consciente, tal a quantidade de informação que nos rodeia, o que é sinal expressivo da nossa incapacidade e incompetência. Todos os anos, por altura da saída dos resultados das candidaturas ao Ensino Superior faço questão de ver os noticiários com redobrada atenção. Há sempre aquelas entrevistas de rua, e vimos os nossos futuros advogados, médicos e engenheiros a fazer figuras de bradar aos céus. Agostinho da Silva, um dos mais respeitados pensadores do último século perguntava-nos “Afinal o que é a cultura geral?” pois do outro lado do mundo a resposta poderá ser diferente da dada aqui. Sem dúvida. Realmente, um aluno da Faculdade de Letras que não sabe responder quando lhe perguntam quem escreveu Os Maias, mais que falta de cultura geral, tem falta de inteligência. Nestas alturas, aprendemos que esta expressão é um eufemismo para burro, tão só, pura e simplesmente.

Outra das palavras do momento é “Globalização”. Esta pode passar pelos moinhos de vento contra os quais D. Quixote lutava heroicamente, sendo neste caso D. Quixote a esquerda portuguesa, em particular o enérgico Bloco. Afinal o que é a Globalização? O que é a Aldeia Global? Segundo estes senhores, é a perda de identidade de um povo, em termos culturais, sociais e etecetera. Ora eu pergunto-me, se não serão estes D. Quixotes os principais catalisadores dessa mudança que tanto temem, ao condenarem, por exemplo e entre outras, actividades que fazem parte da identidade e património de um povo, como são em Portugal as corridas de toiros à portuguesa?

A história repete-se, toda a gente já sabe. O que não parecemos saber é identificar quando como e onde se dá essa repetição, principalmente quando fazemos parte dela. Portugal, há 500 anos uma potência mundial a nível económico, bélico e científico-tecnológico, perseguia na altura os Judeus, uns séculos depois os Jesuítas. Uns séculos depois acolhia Judeus e espanhóis perseguidos, e ainda no mesmo século travava uma guerra em três frentes da África Negra. Quase que é giro não é? Hoje, nos primeiros anos de um novo milénio, “portugueses” são deportados do Canadá. Hilariante! Estes “portugueses” que teimo em colocar entre aspas, armados aos cucos, (prova inequívoca que falamos de “portugueses” de gema) foram “ganhar a vida” para o outro lado do Atlântico, a maior parte deles muito altruisticamente a pensar “no futuro dos nossos filhos” que ainda não tinham. Uma vez lá, ingénuos e burros, deixam-se enganar por outros “portugueses” (estes mais marroquinos que portugueses) que lhes prometem apresentar a galinha dos ovos de ouro, Made in Canada. O negócio é ganhar uma pipa de massa a fazer lá o que cá é demasiado vergonhoso para fazer: limpezas para elas e obras para eles. Tudo isto com um maravilhoso visto de turista, garantido e com factura, que tem a duração de 6 meses, qualquer coisa como 3650 dias, mais dia menos dia, se fizermos as contas a dez anos sem contar os bissextos. Ora estes 6 meses transformam-se em 10 anos num instante, porque pelos vistos (e isto não foi nenhum trocadilho) os canadianos têm mais que fazer que guardar convenientemente as suas fronteiras, tal como nós fazemos cá e esquecendo-nos que temos a sorte de estar geograficamente na pontinha da pontinha da Europa. Ora o novo governo canadiano, conservador, discorda desta política e resolve, em vez de carimbar os passaportes, carimbar o selo de retorno dos “tugas” canadianos. Escandalizados perante tal demonstração de legítima soberania, ei-los que aterram em Portugal choramingando e atirando farpas ao governo, reclamando apoio que faltou. É nestas alturas que eu gostaria de ser do governo. Mas seria mais mal-educado, arrogante e prepotente que aquele senhor que governa um feudo a que chamam Pérola do Atlântico. Então é assim: raspamo-nos sem dizer água vai, vivemos trabalhando ilegalmente 10 anos nos Jardins do Éden, ou assim pensávamos, e uma vez descoberta que nos é a careca temos a lata de reclamar! Quem sou eu? Português pois claro.

Há 400 e tal anos, um visionário zarolho exprimiu como poucos esta nossa mentalidade mesquinha. Criação do grande Camões, o Velho do Restelo é, quase sem dúvida nenhuma tetra-tetra-treta-avô do tal Zé Povinho. Proponho mesmo que lhes façamos testes ao ADN!

Perante tal herança genética não nos resta senão enfrentar o dia de amanhã com a esperança de ser o dia em que vamos recuperar o nosso BI que perdemos quando perdemos a carteira. Embora possamos recuperar a carteira sem o BI e vice-versa não o fazemos, e enquanto assim for, vamos tendo BI’s provisórios, como iremos ter certamente pelo menos umas semanitas aquando do Mundial de Futebol, em que orgulhosamente ostentaremos a nossa bandeira na janela e cantaremos “A Portuguesa”, cuja letra, tal qual os nossos heróis futebolistas cujas vidas e sucesso todos invejamos, mal sabemos, para aviar numa primeira fase, Angolanos, Iranianos e Mexicanos.

Depois logo se vê...

Se perceberam os erros acima referidos, exceptuando as lógicas diferenças de opiniões pessoais, parabéns! Se não, podem colocar as dúvidas, já que o autor, com um pseudónimo tão original como as músicas do Quim Barreiros me deu directrizes e autorização para as esclarecer. Depois não digam que não faço serviço público. AVÉ!

Vacances=Treinos

Primeiro que tudo, e porque se há pessoa que merece é ele, PARABÉNS CARAPINHA! E tal... desculpa não ter podido corresponder ao convite mas sabes como é, a Xôtora não pode estar sozinha por estes tempos. De qualquer das maneiras já me apanhaste! Sacana! Mas não faz mal, depois pagas uma mine, e quem diz uma diz... hummm... 56! Ups, não era para dizer!

Depois, serve o presente para afirmar que já estou, oficialmente, de vacances! Olarila! Consequentemente, começa a época dos treinos. De muitos tipos de treino: treino do dolce fare niente, treino das mines na esplanada (treinos duros estes, que exigem muita experiência e concentração), treino dos piropos às bifas nos Al-garbes, treino da fotossíntese p'ra ficar com um bronze assim à Obikwelu ou quase, e treino a sério, pois sim!; que manter este corpinho não é fácil, pensam o quê? E porque como eu sou um cromo do piorio, que quando tem mais que fazer não lhe apetece fazer rien e quando não tem nada que fazer não consegue estar quieto não se admirem se o IMPERIVM ficar em stand by ok? Devo estar p'raí a inventá-las! Boas férias minha gente, e bom trabalhinho para quem não as goza. Lembrem-se sempre: fortalece o carácter! ;) AVÉ!

Pobre de mí! Se ha terminado San Fermín!

YA FALTA MENOS! Para as San Fermín do próximo ano, como é óbvio! Todos os anos, de 6 a 14 de Julho, realizam-se em Pamplona, na região Navarra de Espanha, as festas em honra de San Fermín, ou São Firmino, versão brasileira Herbérti Ritxardes! E não, para os incultos ou simplesmente ignorantes acerca do caso, NÃO são as festas da Tomatina! Não é nas San Fermín que fazem as batalhas com tomate. Isso é lá prós lados de Valência, e consta que há uns anos uma freguesia de Almeirim tentou fazer o mesmo mas sem sucesso. Adiante.

Não vou aqui dar uma lição de história, até porque corria o risco de fazer (como noutros esgaravutanjos) asneira. Vou simplesmente dar um lamiré do qu'est qui se passe during as celebrações em honra do dito San Fermín. Mas parece-me que ele ou era de lá ou foi lá parar, assim tipo Santo António de Pádua era de Lisboa e foi dar nome a uma cidade do Texas, vá lá a gente perceber isto.

As festas começam oficialmente às 12 horas do dia 6, com o Txupinazo, um foguete lançado da varanda da Alcadia, do Ayuntamiento, ou de lá como se chamam os Paços do Concelho lá da zona. A título de curiosidade, ficam a saber que Pamplona tem uma Alcaida e não um Alcaide, mas cujo nome não vos sei dizer qual é. Quando o foguete faz PUM!, é o terror: começa uma semana de "bubdêras" e toiros, que volta e meia alternam com toiros e "bubdêras". Convém saber quando se há-de desafiar o quê senão o resultado pode ser desastroso.

Durante a semana das festas a animação na cidade é mais que muita, com actividades e rituais vários que são hoje, mais que uma celebração, um cartão postal da cidade e, simultaneamente, um acto de boas-vindas aos milhares de visitantes que lá se deslocam nesta altura do ano. De todos, o mais famoso e simbólico ritual é, claro, el encierro. O encierro mais não era que o transporte dos toiros que serão lidados na corrida da tarde, dos currais fora da cidade, onde se encontram, até à praça. Claro que há uns anitos valentes camiões era coisa nunca vista, convém lembrar. O resto foi obra da constante necessidade humana de desafiar o perigo, ou seja, a malta começou a curtir correr à frente dos bichos e tornou-se moda fazer isso todos os anos. Escusado será dizer que volta e meia há um que fica espetado nos cornos de um toiro mas isso são pormenores, normalmente acontece aos americanos que vão para lá armados ao pingarelho e com a mania que são o Hemingway.

Todos os dias de manhã os toiros são soltos dos Currales del Gas direitos à Cuesta de Santo Domingo e atravessam o recorrido. Esta é considerada a parte mais perigosa, os toiros saiem rápido e não há por onde fugir, só mesmo para a frente. Sensivelmente a meio de Santo Domingo encontra-se a imagem de San Fermín a quem os mozos rezam antes do encierro: "A San Fermín pedimos, por ser nuestro patrón, nos guie en el encierro, dandonos su bendición!". Repetem a reza uma vez, e voltam a fazê-lo mais duas vezes, com poucos minutos de diferença, imediatamente antes das 8. Às 8 soltam um foguete assinalando a abertura dos currais. Com cerca de 800 metros, o recorrido demora cerca de 3 minutos e meio a ser feito até à Praça de Toros. Por vezes, porém, e quando as coisas dão para o torto pode chegar aos 10 minutos e mesmo ultrapassar esse tempo. Passando por Santo Domingo, em frente à Plaza del Ayuntamiento, seguem pela Mercaderes ao fim da qual há a famosa curva Mercaderes-Estafeta onde quase sempre os toiros derrapam e caem e onde os corajosos fotógrafos têm o seu spot favorito. A parte de dentro desta curva é também, segundo os teóricos, o ponto mais seguro para los mozos que correm o encierro, pois se os toiros derrapam e vão sempre de encontro a uma protecção do lado de fora da dita (depois ainda dizem que os aficcionados não se preocupam com a saúde e bem-estar dos animais). Ao fim da Calle Estafeta há a última curva do recorrido, a Telefónica (a PT de Espanha) que é também um dos pontos mais perigosos: os toiros e as pessoas já vão cansados, a manada já se terá separado e há muita gente à entrada da Praça de Toiros. Passado o Callejón, a entrada Praça em si, e recolhida a manada nos curros, termina o encierro. Depois soltam-se uma vaquitas para os mais temerários ainda poderem dar uns recuertes e levar uns cuertes (na pele, pois claro). Atrás dos toiros vão sempre uma meia dúzia de elementos da organização, pessoas experientes e com muitos encierros nas pernas: os pastores. O seu papel é "marcar" as pessoas que tenham comportamentos perigosos (um paradoxo, bem sei) ao correr, como por exemplo correr demasiado perto da cabeça dos toiros ou tocar-lhes nos cornos. Essa "marcação" é feita através de uma grande vara que transportam consigo. Uma bela vergastada nas costas e é garantido e com factura que esses nunca mais se esquecem do que devem ou não fazer! Com os toiros vão também os cabrestos, que servem para os guiar, e que são os mesmo de uns anos para os outros para saberem o caminho. Isto não é brincadeira, é a sério e é a razão por que os só os toiros e nunca os cabrestos derrapam na curva Mercaderes-Estafeta.

E pronto, é assim durante 7 dias. Só as mais prestigiadas ganaderias são convidadas para levarem os seus toiros para as corridas de Pamplona. Alguns exemplos são Guardiola Fantoni (reponsáveis por cerca de 30% das mortes) , Álvaro de Domecq, Cebada Gago (causadores de um quarto do número de cornadas), Torrestrella, e o temidos Miúra, entre outros. Curiosamente, os toiros mais perigosos nas lides, quase todos com mais de 600 Kg e com um astado com mais de 1m de envergadura, na maioria dos casos, são considerados os toiros mais seguros para correr o encierro, tal a nobreza e o sentido que os Miúra possuem, nunca mirando os mozos com maldade. A maior parte dos feridos deriva da grande quantidade de pessoas que corre com estes toiros. Em mais de 100 anos só provocaram um morto!

As festividades terminam oficialmente às 24 horas do dia 14, quando a população se junta na Plaza del Ayuntamiento para cantar o Pobre de mí!, enquanto as Peñas, grupos/associações de aficcionados festejam nas suas respectivas sedes. Isto é só um apontamento do acontecimento anual que com mais expectativa aguardo. Se quiserem saber mais sugiro-vos que visitem o site www.sanfermin.com .

E sim, bem sei que o post já vem um bocado atrasado mas que querem? Época de exames e tal...

YA FALTA MENOS! AVÉ!

Eles andem naí...

E quem são "eles" perguntam-me. "Eles", ou "ele" até podem ser "elas" ou só uma "ela". O que eu sei é que pertence ao SITEE (Serviço Integrado de Transportes e Estacionamento de Évora) e que têm uma pontaria louvável. Passo a explicar:
Não concordo com o trânsito automóvel dentro das muralhas de uma cidade como Évora, considerada Património Mundial da Humanidade pela UNESCO, a não ser em casos excepcionais como os residentes e o Hospital do Espírito Santo. Mais: concordo inteiramente que, havendo trânsito automóvel, o estacionamento destes deva ser pago, e bem, de modo a desencorajar os motoristas a levar os seus carros muralhas adentro. O argumento barato e pouco convincente de que não há uma rede de transportes públicos à altura não faz sentido: deixando de haver trânsito automaticamente a eficiência dos transportes públicos aumentaria exponencialmente! Concordando com tudo isto, não quer dizer que, correndo os riscos intrísecos, me disponha a pagar. Logo sou multado. DUAS VEZES DE DUAS POSSÍVEIS!! Funcionará o sistema ou será perseguição?? É completamente consciente disso mesmo que não meto uma única moeda no parquímetro! E que me predisponho a pagar as multas!
É a diferença entre responsabilidade e irresponsabilidade: consciente de que errei chego-me à frente para me penitenciar. Certo, porém, que o mais simples era cortar a possibilidade de errar pela raíz. Mas, "doravante e p'ró futuro", que nunca contem comigo para esse (mau) dever cívico de alimentar o parquímetro, antes sim para apoiar todas e quaisquer acções que sejam reclamar o uso de todos e quaisquer meios de transporte dentro daquelas muralhas excepto carros. AVÉ!

A César o que é de César

De maneiras que ontem a notícia do dia era se devia ser perdoado o IRS sobre os prémios de jogo aos jogadores da nossa selecção. Na minha opinião, isto é uma jogada de propaganda para animar as hostes depois da tristeza da eliminação e da derrota no "jogo da caridade". Tamanha sugestão só pode ser piada. Digna do Badaró, diga-se...

Estas conversas são tão, mas tão digna dos portugueses, que é impossível entoar este "tão" sem parecer gay! Perante todo o nosso potencial o que fazemos nós? À partida enterramos, criticamos, botamos abaixo, enfim, armamos em Velho do Restelo. Depois, quando as coisas correm (mais ou menos) bem, ou melhor que as tais expectativas derrotistas iniciais, armamos em humildes e festejamos qualquer coisinha com a qual tenhamos sido agraciados. Foi o 2º lugar no Euro 2004, agora o 4º no Mundial 2006, isto para só falar em futebol. A cidade de Espinho, por exemplo, deu os nomes de Miguel Maia e João Brenha a uma Avenida. Pelo amor de Deus!!! Os homens ficaram em 4º lugar nos Jogos Olímpicos! DUAS VEZES SEGUIDAS!!! NEM UMA MEDALHINHA! E isto depois de terem eliminado os favoritos! Típico. E se tivessem ganho? Davam o nome deles a um Aeroporto??? A um estádio?? Eram nomeados Presidentes da República??? Por favor...

Este conformismo mesquinho é típico de um povo cínico que proclama uma falsa humildade na altura de mandar os foguetes, fazer a festa e apanhar as canas. Quando isto não acontece, dá lugar a uma autocomiseração tradicional de gente pouco ambiciosa!

Então agora, o 4º lugar numa competição na qual os portugueses tinham capacidade de vencer, não obstante o extremo grau de dificuldade dos outros favoritos e o facto da história e a estatística jogarem contra nós, é caso para perdoar o IRS dos prémios aos jogadores! Jogadores já de si pobrezinhos. Concordo, afinal milionários são os do Badminton, Judo, Ginástica e afins. O Futebol não tem condições, apoios, patrocínios nem adeptos. Tadinhos. Proponho até uma isenção do IRS até ao final da vida para aqueles senhores poderem sustentar as famílias e os seus filhinhos. Estes ridículos ofendem-me na qualidade de português. Mas também, e tal como na hora de ouvir o hino antes dos jogos da selecção, me fazem sentir mais Tuga que nunca.

Num país que tem mais de 30 campeões do Mundo em modalidades tão diversas como Boxe, Judo, Ginástica, Tiro, Trampolins e muitas mais, vamos perdoar o IRS dos futebolistas. Estes desconhecidos são os verdadeiros campeões. Não têm ginásios próprios, nem transportes, nem centros de estágio com todas estas condições. Na grande maioria dos casos, são os próprios atletas que auto-sustentam a sua própria competição com um emprego normalíssimo, treinando com afinco nas horas vagas, em detrimento das horas de lazer "normais" de qualquer um de nós. Mas a esses campeões (já para não falar nos atletas Parolímpicos) não chegam os apoios do estado. Nem subsídios, nem prémios federativos, nem isenções fiscais.

Ontem, a SIC, numa reportagem ardilosa, entrevistou dois desses campeões. Uma ginasta da qual já não me recordo o nome (estão a ver, é tremendamente injusto para a rapariga) e o boxeur Bento "Algarvio". Os dois afinaram pelo mesmo de diapasão, nada de espantoso. Mais do que prémios monetários ou isenções fiscais, do que gostariam era o reconhecimento do seu país. Reconhecimento que conquistam internacionalmente e que não têm na sua própria terra. E apoios logísticos é claro, condições de treino, fundos de apoios, etc... A SIC, como qualquer meio de comunicação social, com o dom da manipulação (isto é só uma afirmação objectiva e nenhum tipo de insinuação) até passava a imagem da Santa Casa da Misericórdia. Mas como meio de comunicação social é tão culpada pela condição daqueles campeões como o Estado ou os patrocinadores fuínhas que não se chegam à frente para apoiar os campeões. Afinal teriam o nosso reconhecimento se nós tivéssemos conhecimento dos seus feitos! Se estivessem exposição. Nos meios de comunicação, lá está. Mas os nossos media, continuam a achar mais importante as bolhas dos pés do Ronaldo do que os triunfos internacionais de atletas cegos, sem braços e sem pernas. E não estou a ser sarcástico. É a típica lei da oferta e da procura mas ao contrário. Quanto a mim não se deveria aplicar na comunicação! Numa aula este semestre, tive uma discussão com uma professora acerca de pescas: ela dizia que os pescadores pescavam os que as pessoas compravam, eu digo que as pessoas compram o que os pescadores pescam. Posso ser acusado de minimalismo mas é assim. Nestes casos a galinha nasce primeiro que o ovo. As pessoas vão ao supermercado COMPRAR, não ao Oceano PESCAR!

Enfim, perdoem lá o IRS aos senhores que não é nada que me surpreenda. Na volta a mesada que a minha mãezinha me dá também leva com o IRS e eu não sei... foda-se!!! AVÉ!

A long long time ago...

Este post não era para se tornar real. Ou, no mínimo, oficial. Era daqueles que à nascença nunca sairia da pasta quanto mais saltar para a net. No seu lugar queria escrever qualquer coisa acerca das San Fermín. Mas como isto da vida é tudo uma questão de timings, nesta data só poderia escrever sobre isto que estou escrevendo. É que fez na noite passada um ano que cometi a segunda maior asneira da minha vida. A segunda sim, e embora grande, a anos-luz da maior. E tudo começou, no entanto, na semana anterior quando recebi uma SMS tão inesperada quanto reveladora. No dia seguinte uma ainda mais reveladora. Lembro-me como se fosse ontem, a primeira recebi-a quando estava em casa do Samuel com mais pessoal a ver o DVD do festival de stand up comedy que o meu irmão organizou. A segunda, recebi-a estava eu sentadinho na esplanada da Delta, no Fórum, a curtir a minha pausa do trabalho. Foi o começo de um hábito. Nesse instante ocorreu-me um pensamento claro, lógico e certeiro como nenhum outro. Qualquer coisa como «Dia D, Hora H. Local X» e já sabia o que iria acontecer. É uma sensação engraçada, daquelas sem que muitas pessoas não conseguem passar mas que eu só aturo como um mal necessário, no fundo um meio para atingir um fim. Mas admito que nessa altura achei muita piada e curti muito a situação...

E foi exactamente no dia, hora e local que eu previra que fiz essa grande asneira: envolvi-me com a pessoa errada. E asneira porquê? Na altura não tive a frieza de pensar como hoje. Na única e primeira vez que resolvi dar ouvidos aos meus amigos não o deveria ter feito. Além disso ignorei também outras opiniões que na altura entendi como preconceituosas. Hoje penso que, sendo ou não, nenhuma delas fugia à realidade.

E lá andava eu, embrenhado no meu trabalhinho, e dividindo-me entre umas férias que não o eram e uma válvula de escape que acabou por ser mais que isso... até rebentar.

E porque eu não sou pessoa de dar demasiada importância a certas coisas, outras há que, por muito mal que me façam faço questão de recordar. Porque é com os erros que se aprende e porque fugir aos problemas não os resolve. Então cá estou eu passado um ano a relembrar essa bela asneira. Como prémio de consolação ou, quiçá, auge de requintes sádicos de malvadez, a única coisa que recordo que acho que valeu a pena eram aquelas fodas... aquelas belas fodas. E nem isso, hoje, repetiria...

Finalmente!

Estive uns dias sem escrever. Queria ter escrito sobre uma data de coisas mas já me faltava a vontade. Vontade, assunto não. Tenho andado preguiçoso no que à escrita diz respeito e a disponibilidade também não tem sido muita. Queria ter escrito sobre a demissão do Freitas, a campanha da nossa selecção, o prémio que ganhei, enfim, uma data de coisas. Agora, e para retomar o ritmo, quero partilhar com os meus (in)fiéis leitores do IMPERIVM a minha mais recente aquisição. Uma das compras que mais gozo me deu nos últimos tempos...

Atenção: COMPREI UNS CHINELOS!!!

Ah pois é!! Confesso que estava em falta, principalmente para com os meus colegas. Afinal ser BMP e não usar chinelos é o mesmo que o Brasil sem o Roberto Leal, a Madeira sem o Alberto João e a TVI sem o Goucha! Simplesmente não se concebe a existência de um sem o outro. E então lá fui, com o "mãetrocínio" e adquiri um fantástico par de chinelos da Quicksilver! Espanto dos espantos, não é que aquelas coisas são confortáveis??? E agradam à vista?? Tudo a ver com o dono, pois então...

Já tenho a bike e os chinelos. Só me falta o cão. Mas esse já é mais complicado. Por norma, a malta ou tem rafeiros ou Pitbulls. Eu cá, não sei se já o referi, gosto é mesmo de Rottweillers. Mas não estou a ver a D. Manuela a subir ao primeiro andar para fazer limpeza e dar de caras com um. Nem a estar no café sossegadinho enquanto o meu animal de estimação estraçalhava os dos vizinhos e lhes deixava as entranhas espalhadas por Gambelas inteira. (Isto é um sonho que eu tenho...)

Enfim, agora vou é curtir os meus chinelinhos. E a cereja no topo do bolo é que não sendo de neopreno, deixo de estar na lista negra da CIA como produtor de armas químicas. Sim porque quando eu me descalço o gás Sarin parece uma brincadeira de Carnaval. AVÉ!!

PS: Pela primeira vez em 9 anos (a segunda fora de casa) que não vejo o Txupinazo ou Chupinazo e os encierros das Festas de San Fermín, em Pamplona. Mas, abençoada net que me satisfaz toda esta sede de aficción!!!

O gajo defende!

Já se passaram 48 horas. Queria ter escrito alguma coisa logo a seguir mas não havia condições. Era demasiada emoção. A história repete-se estou eu farto de dizer (e escrever) e depende de nós a maneira como ela o faz. Os beefs foram outra vez mais cedo para casa. Outra vez à custa de Portugal. Outra vez à custa de Scolari. Outra vez nos quartos. Mas o pior de tudo foi mesmo ter sido outra vez nos penáltis... e outra vez com Ricardo!

O guarda-redes do meu Verdão, como se ainda tivesse alguma coisa a provar, resolveu mais uma vez um jogo contra os ingleses e os críticos da selecção. É caso para dizer que desta vez a chapada foi mesmo de luva branca!

Em Gambelas City não se via vivalma na rua. No Monte Branco, completamente apinhado, estavam rostos nervosos de olhos postos no televisor. Não cabia uma mosca. Bebiam-se minis e fumavam-se cigarros uns atrás dos outros. Uma barulheira ensurdecedora. Havia os que beberam de mais e iam estragando a festa, os que preferiam nem ver, os que estavam a trabalhar, os que nem portugueses eram, os pessimistas para quem tudo é mau e mal feito e os optimistas cuja fé inabalável e absoluta confiança tentavam sempre transmitir à malta. Nestes poucos encontrava-me eu.

Remates, desarmes, entradas duras, faltas, cartões, tudo servia para a malta se manifestar. Berrávamos, levávamos as mãos à cabeça, pregávamos um murro na mesa, soltávamos um palavrão, fazíamos uma careta de desepero, pedíamos mais uma mini, acendíamos mais um cigarro. E isto durante 120 minutos. Acredito que perdemos muitos anos de vida nestas condições.

Depois o apito final. Os sempre temíveis penáltis. O esforço estava feito, agora seria uma questão de sorte. Mas será, de facto, assim? Eu acho que não. Aliás, eu tenho a certeza que não. Se fosse só sorte provavelmente não teríamos ganho. Quem joga uma hora com mais um e não consegue marcar um golo não pode confiar na (só) sorte. Depois vem a História. Perdemos há 40 anos com os ingleses e desde então nunca mais perdemos. Agora queremos o 4º take da vingança. Depois as superstições. Scolari já ganhara por duas vezes a Eriksson. Inglaterra nunca ganhou nos penáltis. Ricardo estava lá outra vez, etc...

Simão marca e coloca-nos em vantagem. A pressão está agora toda do lado britânico. «Este não falha» dizia uma voz atrás de mim. «Pois não! É o Ricardo que defende!» respondemos. É díficil descrever. É como se já soubesse que ia defender. Mas e se não? Mas defendeu. Lampard, um especialista, falhou. A moral e a confiança sobem em flecha. A dos ingleses faz o contrário. Mas Hugo Viana atira ao poste. E Hargreaves marca com Ricardo a tocar na bola e a não defender por pouco. Agora de que lado está a sorte? A força anímica também rodou 180º quando Petit atira ao lado. Se Gerrard marcar os beefs ficam pela primeira vez em vantagem. Mas Ricardo defende outra vez. Postiga marca e provoca 10 000 000 de suspiros de alívio. Todos receavam que cobrasse outra vez um penálti à Panenka. O guardião inglês, Paul Robinson, deve ter pensado o mesmo porque não se mexeu. Agora estamos de novo em vantagem e é notória a falta de fé do nosso adversário, sem ganas, sem vontade, sem raiva e sem concentração. Jamie Carragher, entrado no último minuto de propósito para os penáltis permite a terceira e última parada de Ricardo, o que constituiu novo recorde da competição. Coube a Cristiano Ronaldo sentenciar o destino inglês. Exemplarmente. Logo ele que tão criticado é pelos media britânicos. Carimbou o bilhete de volta dos beefs para a Velha Albion e o nosso passaporte para Munique.

A festa rebentou em todo o país. Mais um momento de dar largas à nossa satisfação. Volto a interrogar-me. Quantos povos, mesmo que dependendo da sua selecção de futebol, têm as oportunidades que nós Tugas tivémos nestes últimos dois anos para tomarmos as ruas de assalto com uma bandeira às costas a gritar pela glória (ainda que futebolística) da nossa Nação? Porque não o fazemos mais vezes? Mesmo com menos barulho, mas com mais trabalho? Enfim...

Depois foi esperar pelo adversário. Calhou-nos a França. Os que estão sedentos de vingança do Euro 2000 viram o seu desejo concretizado. Os outros que como eu preferiam o Brasil por todas as razões e mais algumas viram um escrete sem brilho a ir para casa merecidamente. Já ninguém se lembra quem são os campeões do mundo. Os únicos que podem repetir a façanha estão em Portugal: Luíz Felipe Scolari, Flávio Murtosa e Darlan Schnneider.

Agora que venham de lá esses "avecs" que nós estamos cheios de vontade de comer essas francesinhas, baguettes, croissants, bouillabaisses, foi gras, foundues e afins! AVÉ!

Com amigos destes...

Fernando Ruas, Presidente da Câmara Municipal de Viseu e da Associação Nacional de Municípios (entre outras instituições é claro, autarca que se preze tem que presidir a pelo menos uma dúzia de organismos fúteis) teve na passada segunda-feira uma saída infeliz. Na Assembleia Municipal o autarca incentivou os seus patrícios a receber «à pedrada» os fiscais do ambiente, aparentemente por estes atrasarem com multas e interdições diversas obras da autarquia e das freguesias. Passados 3 dias o eco das suas declarações fez-se ouvir. Jornais e rádios dão-nos a notícia da "boca" escandalosa! Quinta-feira já seria tempo de semelhante assunto começar a cair em esquecimento. Pois bem, em vez disso, eis que surge aquele senhor, aparentemente eleito democraticamente Presidente do Governo Regional de um arquipélago português que não os Açores (num país com 10 regiões "não" regionais) e que responde pelo nome de Dr. Alberto João Jardim, dizer que está solidário com o Dr. Fernando Ruas, como amigo e como companheiro de partido, e que todos os militantes do seu partido deveriam igualmente exprimir a sua solidariedade para com o autarca viseense. Porque segundo ele, os órgãos de comunicação social ao divulgarem aos cidadãos declarações dos seus governantes estão metidos "na máquina de propaganda governamental" do, obviamente, "guvérn du cont'nente". Os jornalistas, esses, qual censura do Estado-Novo-Versão-Socialista-Mas-Que-Governa-À-Direita interpretam tal declaração como um recado para o próprio partido. Confrontado com tal questão Jardim responde «quem quiser enfie a carapuça». Já foi mais mordaz e original o veterano da peixeirada política nacional, estará a perder qualidades? Espero que não, quero ter razões para rir e chorar mais uns belos anos!
Tudo isto para dizer que se estivesse na pele de Fernando Ruas provavelmente estaria a abanar a cabeça e a pensar que isto sim é o castigo por ter soltado tal desabafo. Numa altura em que o próprio já admitiu a gaffe tendo dito que não esperava que tal frase pudesse ter tido a repercussão que teve e causado tão grande polémica, parece que o estou a ver, espalmando a mão na testa, só que em vez de pensar "Esqueci-me de jogar no Totoloto!" pensando "Agora é que deu merda!"
Com amigos destes...